Poemas ibéricos

Santiago Aguaded Landero

JOSÉ EMÍLIO-NELSON | JORGE RIECHMANN | ALBERTO PEREIRA | PEDRO VALE | DIANA MANOLE | VÍTOR CARDEIRA | LAUREN MENDINUETA | MARÍLIA MIRANDA LOPES | FERMÍN HERRERO | JACK LANDES | MANUEL SILVA-TERRA | JUAN RAMÓN JIMÉNEZ | JOSÉ CARLOS BARROS | ANA ISABEL ALVEA | MARTA LÓPEZ LUACES | ANA DE SOUSA BAPTISTA | ANNA AGUILAR-AMAT | PRO PATRIA MORI | JOSÉ ANTONIO ÁVILA | MARIA JOÃO CANTINHO | SARAH SCHNABEL | RAFAEL R. COSTA | LUÍS SERGUILHA | GENOVEVA FAÍSCA | VICTOR OLIVEIRA MATEUS | ÁNGELA VALLVEY ARÉVALO |

Poemas ibéricos (52) VÍTOR CARDEIRA

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Monte Gordo, 3-11-2016

VRSA, 21-03-17

Nas comissuras do vazio
Os poetas deambulam pelos interstícios da linguagem. Alguns vão, no seu trôpego errar, cosendo as bordas da ferida do tecido inicial, tentativa vã de dar sentido às palavras. Outros, levados pelos desejos do sonho, escavam nas comissuras do vazio à procura do silêncio e da eternidade.
(1º de 2022)


En las comisuras del vacío
Los poetas deambulan por los intersticios del lenguaje. Algunos, en su tropiezo, se equivocarán, cosiendo los bordes de la herida del tejido inicial, en un vano intento de dar sentido a las palabras. Otros, impulsados por los deseos del sueño, excavan en los rincones del vacío en busca del silencio y la eternidad.
(1º de 2022)

Poemas ibéricos (51) LAUREN MENDINUETA

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Lauren Mendinueta (Barranquilla, Colombia. 14 Abril de 1977) es poeta, ensayista y traductora con doble nacionalidad colombiana y portuguesa. Está considerada una de las poetas más importantes de su generación en Hispanoamérica. Ha publicado once libros editados en Colombia, México, España, Perú, Ecuador y Portugal.
En Colombia ganó cuatro premios nacionales de literatura, entre ellos el Premio del Festival de Poesía de Medellín y el Premio Nacional de Ensayo y Crítica de Arte del Ministerio de Cultura. Además, obtuvo en España los premios internacionales de poesía Martín García Ramos por La vocación suspendida y el Premio César Simón por Del tiempo, un paso.
Ha traducido y publicado en español autores portugueses como Fernando Pessoa, Nuno Júdice, Ana Luísa Amaral, entre otros. Vive en Lisboa desde 2007 y desde allí desarrolla una intensa labor de divulgación de la poesía latinoamericana.

PARA MI ABUELO ANTONIO, VEINTITRÉS AÑOS DESPUÉS (2011)

Ésta es la razón por la que procuro con el lenguaje la belleza.
Tú no moriste, a ti te mataron.
Para recibir un tiro en la aorta viniste a la Tierra.
Abuelo, tú que en vida fuiste fuerte y autoritario
llegado el momento supiste cumplir tu destino de víctima.
Los periódicos apenas te mencionaron.
Para ellos no eras importante, tu muerte carecía de originalidad.
Un hombre que recibe un disparo destinado a otro.
Uno más en aquella avalancha de muertos inútiles.
Tu funeral fue concurrido pero nadie pronunció un discurso.
Al cementerio íbamos a visitarte con frecuencia,
mi abuela siempre atenta a tus necesidades de muerto reciente,
jardinero, oraciones y suspiros para su amado difunto.
Sobre tu cuerpo crecía hierba verde y recortada
como la mejor alfombra, decía el jardinero.
No faltaban rosas frescas en los jarrones.
Junto a ti crecía un almendro. Los adultos aprovechaban su sombra
mientras tus nietos correteábamos entre sepulturas ajenas.
Recuerdo que lo que más me sobrecogía en el cementerio
era el abandono de la mayoría de las tumbas
y en secreto juzgaba que eran muertos a los que nadie amaba.
Con los años se espaciaron las visitas,
ocupaciones, nacimientos y nuevas muertes te fueron dejando atrás.
Recuerdo que las últimas veces tu túmulo había cambiado.
Una hierba desaliñada y amarillenta
crecía sobre ti y en lugar de rosas frescas
un par de claveles de plástico adornaban tus jarrones.
Nadie pagaba jardinero.
Como la mayoría de los muertos
estabas a tu suerte.
Empecé a entender la naturaleza del amor
cuando comprendí que finalmente te habíamos dejado solo,
solo en tu túmulo de lápida de mármol tallada a mano,
solo en tu desaliñado jardín,
solo bajo el incendiario sol del Caribe,
solo como sólo los muertos amados pueden terminar.
Hoy que tengo deseos de volver a visitarte
reconozco con pesar que la mala memoria se tragó tu tumba.
Te sepulté en mi corazón.
¿Cómo saber si hice bien o mal?
Ésa es la razón por la que procuro con el lenguaje la belleza.
Creo.

PARA O MEU AVÔ ANTÓNIO, VINTE E TRÊS ANOS DEPOIS (2011)

Esta é a razão porque procuro com a linguagem a beleza.
Tu não morreste, mataram-te a ti.
Para receber um tiro na Aorta vieste à Terra.
Avô, tu que na vida foste forte e autoritário
chegado o momento soubeste cumprir o teu destino de vítima.
Os jornais mal te mencionaram.
Para eles não eras importante, a tua morte carecia de originalidade.
Um homem que recebe um disparo destinado a outro.
Mais um naquela avalancha de mortos inúteis.
O teu funeral foi concorrido mas ninguém pronunciou um discurso.
Ao cemitério íamos visitar-te com frequência,
minha avó sempre atenta às tuas necessidades de morto recente,
jardineiro, orações e suspiros para o seu amado defunto.
Sobre o teu corpo crescia erva verde e aparada
como a melhor alcatifa, dizia o jardineiro.
Não faltavam rosas frescas nos vasos.
Junto de ti crescia uma amendoeira.
Os adultos aproveitavam a sua sombra
enquanto os teus netos corríamos entre sepulturas alheias.
Lembro que o que mais me impressionava no cemitério
era o abandono da maioria das sepulturas
e em segredo pensava que eram mortos a quem ninguém amava.
Com os anos espaçaram-se as visitas,
ocupações, nascimentos e novas mortes foram-te deixando para trás.
Recordo que nas últimas vezes o teu túmulo tinha mudado.
Uma erva desalinhada e amarelecida
crescia sobre ti e em vez de rosas frescas
um par de cravos de plástico enfeitava os teus vasos.
Ninguém pagava jardineiro.
Como a maioria dos mortos
estavas à tua sorte.
Comecei a entender a natureza do amor
quando compreendi que finalmente te tínhamos deixado sozinho,
sozinho no túmulo de lápide de mármore cortada à mão,
sozinho no teu desalinhado jardim,
sozinho sob o incendiário sol do Caribe,
sozinho como só os mortos amados podem acabar.
Hoje que tenho vontade de voltar a visitar-te,
reconheço com pesar que a má memória tragou o teu túmulo.
Sepultei-te no meu próprio coração.
Como saber se fiz bem ou mal?
Essa é a razão porque procuro com a linguagem a beleza.
Creio eu.

EL ESPACIO EN SU JARDÍN

Lo visible y lo invisible
están en eterna contradicción,
y esta lucha tiene por fuerza
el poder de matarme lentamente.
El triunfo de lo invisible
carece de espectáculo,
mientras incluso en la derrota
lo visible gana en notoriedad.
Si la brevedad es signo de la vida humana,
el tiempo es asunto mío,
también.

O ESPAÇO NO SEU JARDIM

O visível e o invisível
estão em eterna contradição,
e esta luta tem por força
o poder de matar-me lentamente.
O triunfo do invisível
carece de espectáculo,
enquanto também na derrota
o visível ganha em notoriedade.
Se a brevidade é signo da vida humana,
o tempo é assunto meu,
também.

RELOJ SIN MANECILLAS

Tengo el boleto para un viaje que promete el Jardín como destino,
la costumbre de rondar sobre cenizas para no olvidar el fuego
y la voz de mi madre que me arropó con rumor de palmas en la tarde.
Tengo también el compromiso de estar viva, de preservar lo intocable
para que el mundo siga siendo aquello que no soy.
Pero vivir en redondo como aguja de reloj termina por cansar.
Cuánta ironía: tener que envejecer para al fin recobrar la infancia,
tener que morir para que ya nadie pueda robármela.

RELÓGIO SEM PONTEIROS

Tenho o bilhete para uma viagem que promete o Jardim como destino,
o costume de rondar sobre cinzas para nao esquecer o fogo
e a voz da minha mãe que me agasalhou com rumor de palmas durante a tarde.
Tenho também o compromisso de estar viva, de preservar o intocável
para que o mundo continue a ser aquilo que não sou.
Mas viver em circulo como agulha de relógio acaba por cansar.
Quanta ironia: ter que envelhecer para ao fim recuperar a infância,
ter que morrer para que já ninguém ma possa roubar.

Traducción al portugués de Nuno Júdice

Poemas ibéricos (50) 4 poemas de MARÍLIA MIRANDA LOPES

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MARÍLIA MIRANDA LOPES (Porto, Portugal) se formó en Lengua y Literaturas Modernas por la Facultad de Letras de la Universidad de Oporto. Es profesora especializada en Lengua Portuguesa de Enseñanza Secundaria. Fue becaria de los Servicios de Bellas Artes de la fundación Calouste Gulbenkian, en el programa "Dramaturgia Portuguesa". Ha escrito más de una decena de libros de los que mencionamos teatro y poesia: Framboesas" (Teatro, 1996), "Geometria" (poesia, 1998), "Maria da Silva, pastora e rainha" (peça ainda inédita, representada pela Filandorra-Teatro do Nordeste; 2002); "Templo" (poesía, colección Tellus, n.º10; 2003); "Duendouro" Era uma vez um rio (Teatro, 2007 - Edições Afrontamento - libro incluído en el Plan Nacional de Lectura),  e "Castas" (Poesia, 2012 - Cadernos Q de Vien de A Porta Verde do Sétimo Andar - Galiza, Espanha). Su poemario mas reciente es «Os Electrões Também Devem Ter Alma» (2021) del que hemos extraídos estos poemas. Ha publicado poesía, ficción y crítica literaria en algunas revistas y antologías de Portugal, España, África e Brasil.

SMOOTH TRANSITION

Todos los poemas anteriores son de Os Electrões Também Devem Ter Alma, Con dibujos de Álvaro Siza, Editora Exclamação, Noviembre de 2021

POEMA INÉDITO (2022)

Traducción de todos los poemas Pedro S. Sanz

Poemas ibéricos (49) FERMÍN HERRERO

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Fermin Herrero (1963) é natural de Auseio de la Sierra, Sória. Prémio das Letras de Castela e Leão atribuído em 2014 ao conjunto da sua ampla obra poética, cujo núcleo é composto por sete livros publicados nas Ediciones Hiperión: Echarse al monte, Un lugar habitable, El tiempo de los usureros, Tierras altas, Tempero, Sin ir más lejos y En la tierra desolada. Recebeu ainda, vários dos galardões mais significativos da lírica española: Hiperión, Gil de Biedma, Fray Luis de León o Jaén, entre outros. Apesar de todo este reconhecimento encontramo-nos diante de um poeta quase desconhecido, com uma voz singular alheada por completo das escolas e tendências contemporâneas.

* * *

TRES POEMAS “PORTUGUESES”
I

II

Estuve dentro de un poema de Pessoa. Era por marzo
y luego por la edad. Andaba entonces del lado del amor,
desvivido. Por eso lo recuerdo. Densidad de la piel
y la carne, que es cadena -en qué piensas-, una mutilación
cada silencio. En torno mío no veía sino el fracaso
y la muerte, ningún sueño excepto la pasión por nombrar
lo intraducible. Pues era falsedad la calle desde
mi ventana, asomado al poema que me sabía casi
de memoria, de parte a parte dentro de mi elegía
sin lucidez, sin sueños -en qué piensas-. Es cierto
que podía salir de la ventana a los parques
de octubre, al campo incluso -en qué piensas-. Pese
a que también es cierto que el amor desgasta y es algo muy
moliente, tan común como nosotros, que buscábamos
refugio en las caricias huyendo de la vida
y la abstracción que nadie frecuentara. Hemos
envejecido mucho desde entonces mas nunca
me he quitado de encima al fingidor, ni tanta
realidad, ni tanta metafísica, ni el saludo
de Esteves hecho añicos, ni la sonrisa
del estanquero haciendo agua. Y todo por no
cruzar al otro lado de la calle, que fatigaban
con los pies en el suelo los que no pasan
por este mundo para envanecerse desde su escritura.

PLAYBACK

II

Estive dentro de um poema de Pessoa. Era em março
e eu era jovem. Andava então de amores,
inquieto. Por isso o recordo. A espessura da pele
e da carne, que é correnteza – em que pensas – uma mutilação
cada silncio. À minha volta não via senão o fracasso
e a morte, nenhum sonho exceto a paixão de nomear
o intraduzível. Pois era falsa a rua que partia
da minha janela, debruçada sobre o poema que conhecia quase
de memória, ambas as partes da minha elegia
sem lucidez, sem sonhos – em que pensas -. É certo
que podia sair pela janela para os parques
em outubro, ao campo, inclusive – em que pensas -. Também
é certo que o amor desgasta e é algo bastante
vulgar, tão comum como nós todos, que buscávamos
refúgio nas carícias fugindo da vida
e da abstração que ninguém percorrera. Envelhecemos
muito desde então mas nunca
me retirei de cima do fingidor, nem de tanta
realidade, nem de tanta metafísica, nem a saudação
do Esteves desfeita, nem o sorriso
do comerciante naufragado. E tudo para não
atravessar a rua, que cansam
o chão os pés que não cruzam
este mundo para se envaidecer da sua escrita.

PLAYBACK

III

Contigo somos el invierno, aguantamos
de pie, serenos como aquel negrillo que en ti
se olvida y crece. Nube apenas los labios
si el horizonte no se alcanza y seguimos
de por vida vaciando aquí las retinas sin el menor
indicio de abandono, los higos, como si estuviéramos
cavando aún la tierra, surcos de berzas
larguiruchas. Y el paso de las estaciones nos vuelve
cada vez más retrógrados, vegetales, ajenos
al despuntar del alba por el mundo. Por toda
compañía mesetas de granito y el esplendor
de los viñedos sobre el Duero. Línea a línea
tus labios soy y somos al fin nubes a punto
de zarpar porque nuestros mayores nos enseñaron
una resignación que no aceptamos. Aunque
seamos para siempre esta tierra donde nos resecamos
al fondo del silencio, la memoria, un deseo
de musgo en las aldabas de las puertas. En su vuelo
de roca no debemos descifrarnos porque somos
la tierra, sin retorno. Y ahora mi mirada
son tus pupilas en Figueira da Foz, la inmensa
playa de tu palabra dignidad, con el pudor transmontano
del campesino. Lo presiento. Los higos. O un veinticinco
de abril en Nazaré, sin balas y en caliente, quebradiza
la luz donde rompía la marea, una casa junto
al mar. O en otra, en São Martinho de Anta, los sitios
de costumbre, la extrema brevedad de un verso
cuando, al hundirse, el ojo se distancia y en más
sombra se trunca. Somos la tierra, sabemos manejar
el dalle y afilar los vestigios que nos hablan a orillas
del Mondego. Por eso nos amurallamos con frecuencia
donde la lluvia trae su sosiego a nuestro
alrededor. La tierra es cauta, somos su sequía. La tierra
es dura, somos su soledad. El centro de la luz
es un pálpito a cuerpo limpio, quebradizo, sin mediación
alguna. Como sal a la nieve el desamparo nos exime
del fulgor espejismo del presente, de escribir lo más
delgado que ilumina de súbito. Así, la huida
es el regreso, somos, seremos siempre la tierra
contigo. Seguiremos arremetiendo contra el muro
toda la vida, por el mismo lugar. De frente. Juntos.

CISCO DE BREZO

III

Contigo somos o inverno; aguentamos
de pé, serenos como aquele negrilho que em ti
se esquece e cresce. Névoa escondendo os lábios
se o horizonte não se alcança e seguimos
vida fora vazando nela as retinas sem o menor
indício de abandono, os figos, como se estivéssemos
cavando ainda na terra, sulcos de couves
esguias. E o passar das estações torna-nos
cada vez mais antigos, vegetais alheios
ao despontar da aurora pelo mundo. Por toda
a cercania mesetas de granito e o esplendor
dos vinhedos sobre o Douro. Linha a linha
nos teus lábios sou e somos no fim nuvens prontas
a partir porque os nossos antepassados nos ensinaram
uma resignação que não aceitamos. Ainda
que sejamos para sempre desta terra onde ressecamos
no fundo do silêncio, a memória, um desejo
de musgo nas aldravas das portas. Em seu voo
de pedra não nos devemos decifrar porque somos
a terra, sem retorno. E agora o meu olhar
são as tuas pupilas na Figueira da Foz, a imensa
praia da tua palavra dignidade, com o pudor transmontano
do camponês. Pressinto-o. Os figos. Ou um vinte e cinco
de Abril na Nazaré. Sem balas e a quente, luz quebradiça
donde rompia a maré, uma casa junto
ao mar. Ou outra vez, em São Martinho de Anta, os sítios
do costume, a extrema brevidade de um verso
quando, ao fundir-se, o olho se distancia e em mais
sombra se mutila. Somos a terra, sabemos manejar
a gadanha e renomear os vestígios que nos falam das margens
do Mondego. Por isso nos encerramos com frequência
onde a chuva nos traz seu sossego
ao nosso mundo. A terra é cautelosa, somos a sua aridez. A terra
é dura, somos a sua saudade. O centro da luz
é um adivinhar de um corpo limpo, quebradiço, sem mediação
alguma. Como sal lançado na neve o desamparo isenta-nos
do fulgor imaginado do presente, de escrever o etéreo
que se ilumina de repente. Assim, a fuga
é o regresso, somos, seremos, sempre a terra em ti.
Seguiremos investindo contra o muro
toda a vida pelo nosso lugar. De frente. Juntos.

CISCO DE URZE

Tradução de Vítor Cardeira

Poemas ibéricos (48)
JACK LANDES

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E hoje não há mendigo que eu não inveje
so por não ser eu.
A.C. TABACARIA

OUT OF (S)IBÉRIA

¿Qué matria para los afrancesados, Fernando? ¿Un triste matrimonio del no puedo y lo que quiero o el español sin huesos de la Lusitana de Rebelo de Sousa (o de Costa)? ¿Es el francés en el que amo a la femme du labyrinthe o el alemán en el que exalto los lieder más intensos de Linden (Hessen)? ̶ Nenhuma língua é a pátria do poeta, disse Lêdo Ivo, contradiciendo a aquella Pessoa que tenía (des)conocimiento poético de las estrellas.

¿Es la patria penique en manos de un usurero o paisaje de palabras con que se adornan falsos sentimientos? ¿Qué tierra para el naufrago sino la gran profundidad del océano? ¿Qué patria para el capitán sin barco, cuando en la batalla recuerda la memoria de la mar / de la madre[1]? ¿Son matria mis flores fugitivas y patria, mis (o)misiones para con el fuego? No. Ninguna patria/matria la del mendigo* sino sus huesos y su miseria.

Inédito, París, le 24 Février 2022

Contacto com o autor: jacklandes68@gmail.com

Poemas ibéricos (47)
MANUEL SILVA-TERRA

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Manuel Silva-Terra (pseudónimo) nacio en Orvalho (Beira Baixa), el 18 de Mayo de 1955. Es poeta y editor. Estudió Filosofia na Universidade de Coimbra. Reside en Évora con su família. Blog de la editora que dirige: https://editoralicorne.blogspot.com/

Depois do muro de Berlim
outros muros foram levantados no mundo
condomínios fechados e altamente vigiados

O poder aconchega-se em locais de difícil acesso
rodeia-se de arame farpado e torres de observação
viaja em automóveis blindados
observa o mundo através de vidros fumados
a urna temperatura constante

Para distração do povo
emite programas televisivos adequados
promete férias em destinos exóticos

Para as ovelhas negras
a indústria farmacêutica fabrica as drogas certas

A história repete em comédia o que antes foi tragédia
– dizia o outro.

***

Después del Muro de Berlín
se levantaron otros muros en todo el mundo
condominios cerrados y muy vigilados

El poder reside en lugares de difícil acceso
Se rodea de alambre de púas y torres de observación
viajes en coches blindados
mira el mundo a través de los cristales tintados
a una temperatura constante

Para distraer al pueblo
transmite programas de televisión adecuados
promete vacaciones en destinos exóticos

Para las ovejas negras
la industria farmacéutica fabrica los medicamentos adecuados

La historia repite en clave de comedia lo que en su día fue una tragedia
– dijo el otro.

As vibrações da alma
os arpejos do ar imóvel
quem os não conhece?

são lembranças do Tempo exíguo
de nós congelados sobre a terra

Mas agora o hóspede dorme
em lençóis estampados
de amor e rosas

Ela adormece-o com palavras intemporais.


Las vibraciones del alma
los arpegios del aire inmóvil
¿quien no los conoce?

son memorias del Tiempo exiguo
del nosotros congelados sobre la tierra

Pero ahora el invitado duerme
en sabanas estampadas
de amor y rosas

Ella lo adormece con palabras sin tiempo.

Ser um eterno peregrino pelos caminhos do mundo
– cão perdido, abandonado, escornado; acarinhado pelos
velhos e pelas crianças.
Os mendigos das cidades são talvez os novos peregrinos
mais gregários, mais conviviais e mais degradados.

Cada dia me apetece mais conversar com Platão. Será por ser Outono?
As folhas das árvores, caindo com leveza, parecem adquirir a realidade do movimento perpétuo.
Lá fora brilha a luz do imaterial eterno. Desloca-se imóvel.
Vejo ossos e estruturas nervosas de folhas.
A morte deve ser uma cor, uma imagem sem conteúdo, movimento circular, Ideia de Ideia.
A criação absoluta a partir do nada.

Gosto do invisível visível.

A realidade é opaca. Só o poeta e o louco a podem desvendar

Entro na página branca e nela me dissolvo. Nada mais
rresta – nem cinzas brancas. Um sopro só me sustém.
Estou pronto para o beijo da morte da aranha.
As palavras também morrem na praia.
Serei náufrago do próprio sentido.
Recriarei o círculo mortal e cada instante será um instante eterno.

A poesia esburaca a névoa do Não-Ser.

Ser un eterno peregrino por los caminos del mundo
– perro perdido, abandonado, que moquea; querido por los viejos y por los niños.
Los mendigos de las ciudades son quizás los nuevos peregrinos más sociables, más joviales y más degradados.

Cada día tengo más ganas de hablar con Platao. Será porque ser otoño?
Las hojas de los árboles, cayendo levemente, parecen adquirir la realidad del movimiento perpetuo.
Afuera brilla la luz de lo eterno inmaterial. Se mueve inmóvil.
Veo huesos y estructuras nerviosas de las hojas.
La muerte debe ser un color, una imagen sin contenido, movimiento circular, Idea de Idea.
La creación absoluta de la nada.

Me gusta lo visible invisible.

La realidad es opaca. Solo el poeta y el loco pueden desvelarla.

EEntro en la página blanca y me disuelvo en ella. No queda nada – ni cenizas blancas. Un solo respiro me sostiene.
Estoy listo para el beso de la muerte de la araña.
Las palabras también mueren en la playa.
Seré naufrago del propio sentido.
Recrearé el círculo mortal y cada momento será un instante eterno.

LLa poesía atraviesa la niebla del No-Ser.

Poemas ibéricos (46)
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

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LA REALIDAD INVISIBLE (1917-1923)

XXV

ILÍMITE

ILÍMITE, emoción, cómo me fundes el ser y lo haces universo; cómo, contigo, soy el cielo constelado en mar poniente, armonía, belleza, eternidad.
¿Qué es vida sino este ilimitarse, este sentirse totalizado en fundición de único?
Y ¿qué será sentirse para siempre único eterno, cuando borre por siempre, ilímite, emoción, nuestro contorno material la muerte?

SEM LIMITE

SEM LIMITE, emoção, como fundes o meu ser e fazes dele um universo; como, contigo, sou o céu estrelado no mar poente, harmonia, beleza, eternidade.
O que é a vida senão esta carência de limites, este sentimento de ser total na fusão da singularidade?
E o que será sentir-se para sempre único eterno, quando a morte apagar para sempre, sem limites, a emoção, a nossa fronteira material?

XXVI

LA MUERTE

MUERTE, ¡si tu enterrarnos no fuese abismo duro y seco, sino suave hondura, profundidad inmensa!
¡Si no muriéramos en tierra sino en aire y desnudos y en aire nos quedáramos!
¡Si fueras, muerte, como un negro verano de galerías libres; si no importara, en ti, que el sol cayera, porque la noche eterna fuese bella y clara!

A MORTE

MORTE, se o nosso enterro não fosse um abismo duro e seco, mas sim uma fundura suave, uma profundidade imensa!
Se não morrêssemos na terra, mas no ar e despidos e no ar, ficássemos!
Se fosses, morte, como um verão negro de galerias livres; se não importasse, em ti, que o sol caísse, para que a noite eterna fosse bela e clara!

Traducción al portugués de SAL y Vitor Cardeira, Agosto 22

Poemas ibéricos (45)
TRÊS INÉDITOS DE JOSÉ CARLOS BARROS

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José Carlos Barros nació en 1963 en Boticas. Es licenciado en arquitectura paisajista por la Universidad de Évora. Vive en Cacela Velha y trabaja en Vila Real de Santo António, en el Algarve. Fue director del Parque Natural da Ria Formosa Tiene publicados numerosos libros de poemas y dos novelas (O Prazer e o Tédio  y Um Amigo Para o Inverno, 2013). Entre sus poemarios citamos Las Moradas Inútiles que fue publicado en España, en edición  bilingüe en la colección Palavra Ibérica. Otros libros son  Todos os Náufragos, Teoria do Esquecimento, Pequenas Depressões (com Otília Monteiro Fernandes) e As Leis do Povoamento (editado também em castelhano). Com Sete Epígonos de Tebas venceu o Prémio Nacional de Poesia Sebastião da Gama 2009; com o qual foi finalista do Prémio LeYa em 2012. Os seus livros mais recentes (poesia) são os seguintes: O Uso dos Venenos, ed. Língua Morta (2ª edição, 2018), A Educação das Crianças, ed. Do Lado Esquerdo Editora, 2020, Estação – Os Poemas< do DN Jovem, 1984-1989, ed. On y Va, 2020, e Penélope Escreve a Ulisses, Edições Caixa Alta, 2021.

Poemas ibéricos (44)
ANA ISABEL ALVEA

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ANA ISABEL ALVEA SÁNCHEZ. Licenciada em Direito e em Teoria Literária e Literatura Comparada pela Universidade de Granada (2008), Diploma em Estudos Avançados (DEA), Pós-graduação em Teoria Literária e Literatura Comparada pela mesma Universidade (2011). Foi membro do conselho editorial da revista literária e artística www.ensentidofigurado.com durante vários anos. Crítico literário, professora de poesia e oficinas de criação literária e coordenador de clubes e reuniões de leitura desde 2009. Como laureada no concurso de poesia da Associação Cultural Myrtos, participou na antologia Arde en tus manos (2009) e em outras antologias. Ela foi a antóloga, juntamente com Jorge Díaz Martínez, de La vida por delante. Antologia de jovens poetas andaluzes (2012). Publicou as seguintes colecções de poesia: Interiores (2010), Hallarme yo en el mundo (2013), Púrpura de Cristal (2017), La pared del caracol (2020) -prémio XXXVI Certamen Poético Ángel Martínez Baigorri-. A sua colecção inédita de poemas Las ventanas del tiempo será publicada em Outubro. Está incluída no Circuito Literário Andaluz do Centro de Letras da Andaluzia desde 2012.

Blog: HALLARME YO EN EL MUNDO | Literatura y poesía (wordpress.com)

NISE*: EL CORAZÓN DE LA LOCURA

De La pared del Caracol ( 2020)
Premio del XXXV Certamen Poético Ángel Martínez Baigorri

Poemas ibéricos (43)
MARTA LÓPEZ LUACES

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Marta nació en la Coruña (1964), aunque actualmente reside en Nueva York. Poeta, ensayista y escritora de relatos y novelas, se ha dedicado a la enseñanza de la literatura española y latinoamericana en la Montclair State University desde 1998. Cuenta con un doctorado en la New York University. Ha publicado sus obras en diversos países de habla hispana y Estados Unidos, las cuales han sido traducidas al inglés y francés. Se ha dedicado también a la traducción de obras españolas al inglés en diversas revistas y ha colaborado con revistas latinoamericanas para la traducción al español de poesía de autores como Robert Duncan, Leonard Swartz, entre otros. También es coeditora de Galerna: Revista Internacional de Literatura.

Marta nasceu em La Coruña (1964), embora viva actualmente em Nova Iorque. Poeta, ensaísta e escritora de contos e romances, ensina literatura espanhola e latino-americana na Montclair State University desde 1998. Tem um doutoramento da Universidade de Nova Iorque. Publicou os seus trabalhos em vários países de língua espanhola e nos Estados Unidos, os quais foram traduzidos para inglês e francês. Traduziu também obras espanholas para inglês para várias revistas e colaborou com revistas latino-americanas para a tradução para espanhol de poesia de autores como Robert Duncan, Leonard Swartz, entre outros. É também coeditora da Galerna: Revista Internacional de Literatura.

Fragmento de Después de la oscuridad

Antes de todo existió el caos. Después Gea, de todos los Inmortales que habitan las nevadas cumbres del Olimpo
(Teogonía, Hesíodo)

Poemas ibéricos (42)
ANA DE SOUSA BAPTISTA

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Ana de Sousa Baptista, reside y trabaja en Lisboa.
Es psicoanalista y psicoterapeuta, en su consulta privada, en el Chiado. Se formó primero en Derecho y posteriormente escogió áreas de conocimiento relacionadas con la filosofía, la psicología analítica, el psicoanálisis, los estados alterados de conciencia y la muerte. Editó en 2006 su primer trabajo de poética fragmentaria, Fragmentos - Livro I, una extensa compilación de poemas de naturaleza introspectiva y filosófica. Firmó esta primera obra con el nombre de Ana de Sousa. Una firma incompleta como reflejo de un proceso apenas iniciado, dejando abierto el recorrido de un camino esencial para la catarsis; y la afirmación, siempre aún por venir, de su resumen. Su escritura, que huye de cualquier orden o sumisión estética, es -en el contexto de su vida- el mar desaliñado donde todas las mareas pueden enfrentarse hasta encontrarse. Un lugar de experimentación del ser simbólico. Y lo sublime de la experiencia por sí misma, en la exposición del camino o acto de ser, ante sí mismo. Sin presencias. Por eso es tan reservado. La escritura como balsa: así, permanece, libre.

Ha participado en antologías y publicaciones en lengua portuguesa y castellana, habiendo firmado sus trabajos (hasta 2010) como Ana de Sousa. De entre otros:

Obra:
2006 - Fragmentos - Livro I, Editora Intensidez, obra de 365 textos de poética fragmentaria, Portugal.

Cadernos Literários:
2012 - La Gata Literata, Recopilación, Count Bruga Nº 1, Huelva - Espanha.
2012 - Pena Ventosa, cadernos de poesia para bibliófilos e coleccionadores, 100 exemplares sem distribuição comercial, editado por António José Queiroz e Henrique Monteiro, Portugal.

Antologias y Selecciones:
2016 - Alquimia de la Sal, antologia poética da responsabilidade do autor Santiago Aguaded Landero, Amargord Ediciones, em língua castelhana, Espanha.
2012 - Alquimia del Agua, antologia poética da responsabilidade dos autores Santiago Aguaded Landero, Jack Landes e Sara Schnabel, em língua castelhana, Espanha.
2010 - Divina Música, antologia de poesia sobre música, uma edição comemorativa do 25.º Aniversário do Conservatório Regional de Música de Viseu, organização da responsabilidade do poeta Amadeu Baptista, Conservatório Regional de Música de Viseu, Viseu - Portugal.
2009 - Os Dias do Amor, 365 poemas de amor escritos por 365 poetas de todos os tempos e de todos os lugares. 365 vozes que se erguem em 365 poemas de amor em todas as formas, em várias nacionalidades, um para cada dia do ano, Editora Ministério dos Livros, Lisboa - Portugal.
2006 - Poema Poema, antologia de poesia portuguesa Actual, revista de poesia Aullido (editada por Uberto Stabile, poeta e editor da Punta Umbria, Huelva) no seu número 15 levou a cabo o que apelidou de Antologia de la Poesía Portuguesa Actual. Este volume de mais de 200 páginas, bilingue, tem poemas de 17 poetas portugueses, tradução de Eva Lacasta Alegre, Edita, Punta Umbría - Huelva - Espanha.
2004 - Na Voragem dos Dias, compilação de Manuel Neves, Aida Fazendeiro e Nuno Travanca, Portugal.

242

a inconstância das marés, como se tomos de tempo,
neste vai que não vai e vem que não fica.
como o acordar de manhá com o rosto a jusante,
quando do resto não se sabe e só se intuí, um naufrago, urna embarcação que
depois da afliçao se quebrou em muitos e pequenos nódulos de dor, de
inquietude, de solidão.
mesmo depois do amor, mesmo depois das amarras mãos que afagaram, se
deslocaram qual luz solar sobre a ondulação precoce que é a pele em
contravento. em arremesso livre.
mesmo depois do beijo,
do sopro quente que traz acesa a tua presença, dentro de mim.


242

la inconstancia de las mareas, como tomos del tiempo,
en este ir que no va y viene que no permanece.
como despertarse por la mañana con el rostro corriente abajo,
cuando el resto es desconocido y sólo se intuye, un naufragio, una embarcación que
después de la aflicción se rompió en muchos pequeños bultos de dolor,
de inquietud, de soledad.
incluso después del amor, incluso después de las manos amarras que acariciaban,
se movía como la luz del sol en la ondulación precoz que es la piel a contraviento.
en tiro libre.
incluso después del beso
del cálido aliento que trae encendida tu presencia, dentro de mí.

Ana de Sousa Baptista, Fragmentos – Livro I

* * *

nas tardes sentava-me no sofá cinzento, de almofada vermelha nos lombares, a olhar para aquele único lugar da casa que tinha importância
– aquele teu lugar vazio –
onde cresceram arbustos de verdes foscos, comos os corpos de vidros foscos dos candeeiros a petróleo antigos – tão lindos,
tão confortáveis aqueles anéis tatuados que nos troncos me faziam pensar na tua idade,
se aqui estivesses, e eu sentia
como se respirasses ainda pelos poros das suas longas raízes artérias de musgo, em equilíbrio
como tu sempre parecias estar a equilibrar o meu mundo
enquanto te escondias na chávena de chá que apoiavas no joelho direito.

e eu pensava em contar-te, em falar contigo
e contava-te e dizia, no silêncio, todos aqueles medos que durante a noute engolia, e engolia de medo
ao ouvir-te contar dos teus medos, que por causa das dores eram mais obtusos, mais assustadores do que
os meus
e que te levariam, se eu deixasse.

às vezes as tuas mãos pareciam aves de rapina à deriva, afastando os espectros de coisas que eu não conhecia e que descrevias como saudades, afectos e desafectos e coisas mínimas
que não nomeavas, e eu olhava e via um homem nu, de pele translúcida e esqueleto de fumo,
uma ave em sofrimento que se esquiva da ordem
observando o lugar da queda antes do lançar do corpo,
verbo, na eternidade.

eu também – digo-te agora e antes que seja tarde –
existem dias em que eu anseio escapar ao pontão de vento onde a casa foi erguida
apagar aquele rumor da cidade que confundias com a linguagem efémera dos insectos
e que dizias, não sem sorrir e mastigar as palavras, mentindo
que desapareceria contigo,
que o levarias para o lugar plácido que a imaginação detém ao largo.

e eu. e tu. e esse lugar plácido que a imaginação detém ao largo.
leito e maresia, incontida a verdade do teu não corpo, só letra e letra vogando,
só tempo e letra e letra e letra e querendo, talvez, só talvez, um dia ascendendo – tu!
falando do deus do fenómeno que me traz virgem de melodia, impoluta, por acrescentar, por dizer.


por las tardes me sentaba en el sofá gris, com el cojín rojo a la espalda, mirando hacia el único lugar de la casa que tenía importancia
– aquel lugar tuyo vacío –
donde crecieron arbustos de verdes deslustrados, como los cuerpos de cristal mate de los antiguos faroles a petróleo – tan lindos,
tan cómodos aquellos anillos tatuados que en los troncos me hacían pensar en tu edad,
si estuvieras aquí, y yo sentía
como si respirases aún por los poros de sus largas raíces arterias de musgo, en equilibrio
como tú, que siempre parecías estar equilibrando mi mundo
cuando te escondías en la taza de té que apoyabas en tu rodilla derecha.

y yo pensaba en contarte, en hablar contigo
y te contaba y decía, en silencio, todos esos miedos que durante la noche soportaba, y sufría de miedo
al oírte contar tus miedos, que a causa de los dolores eran más obtusos, más aterradores que los míos
y que acabarían contigo, si yo los dejase.

a veces tus manos parecían aves de presa a la deriva, alejando los espectros de cosas que yo no conocía y que describías como nostalgias, afectos y desafectos y cosas mínimas
que no nombrabas, y yo miraba y veía un hombre desnudo, de piel traslúcida y esqueleto de humo,
un ave en sufrimiento que se escabulle del orden
observando el lugar de la caída antes de lanzar el cuerpo,
verbo, en la eternidad.

yo también – te lo digo ahora antes de que sea tarde –
existen días en que yo deseo escapar al pontón de viento donde la casa fue levantada
apagar aquel rumor de la ciudad que confundías con el lenguaje efímero de los insectos
y que decías, no sin sonreír y masticar las palabras, mintiendo
que desaparecería contigo,
que lo llevarías al lugar plácido que la imaginación retiene minuciosamente.

y yo. y tú. y ese lugar plácido que la imaginación retiene minuciosamente.
lecho y marea, incontenida la verdad de tu no cuerpo, sólo letra y letra navegando,
sólo tiempo y letra y letra y letra y queriendo, tal vez, sólo tal vez, un día ascendiendo – tú!
hablando del dios del fenómeno que me trae virgen de melodía, impoluta, por bendecir, por decir.

Ana de Sousa Baptista, Pena Ventosa, Cadernos de Poesia, anos LXX.

* * *

qual anjo mudo faço do silêncio a única moeda da verdade.
seria esta a linguagem que, antes do homem, acrescentava ao mundo a presença do indizivel.
não se diz das flores altas o movimento, se brisa existe, ou vento
não se diz do ir e vir das marés, a constancia ou inconstacia, se a lua cresce ou mingua,
não se diz do voo latente dos insectos, em peregrinação, se a morte cresce ou falece, ela também, pela quantidade de corpos nomeados
não se diz, nem soletrando, nem sussurrando, nem somente soprando, se a memória ocupa no espaço o lugar das coisas mortas ou das coisas vivas,
se tão somente resiste como corpo do silêncio, ou como sua origem, na redução da mensagem ao essencial.

como ángel mudo hago del silencio la única moneda de la verdad.
sería este el lenguaje que, antes del hombre, sumaba al mundo la presencia de lo indecible.
no se dice de las flores altas el movimiento, si existe brisa, o viento
no se dice del ir y venir de las mareas, su constancia o inconstancia, si la luna crece o mengua,
no se dice del vuelo latente de los insectos, en peregrinación, si la muerte crece o fallece, ella también, por la cantidad de cuerpos nombrados
no se dice, ni deletreando, ni susurrando, ni siquiera soplando, si la memoria ocupa en el espacio el lugar de las cosas muertas o de las cosas vivas,
si tan solo resiste como cuerpo del silencio, o como su origen, en la reducción del mensaje a lo esencial.

Inédito

* * *

uma voz pequenina como as suas mãos, dela cheias
retendo o redondo das palavras mimosas que colhidas maduras
concentram todo o sumo da estação e a verdade tão antiga quanto poderiam ser
desses olhos os reflexos, desnudando em imagens de filme a preto e branco, todas as vidas.

Ana de Sousa Baptista, inédito

…

una voz pequeñita como sus manos, de ella llenas
reteniendo la redondez de las palabras mimosas que cogidas ya maduras
concentran todo el zumo de la estación y una verdad tan antigua como lo podrían ser
de esos ojos los reflejos, desnudando, en imágenes de película en blanco y negro, todas las vidas.

Inédito

Traducción de Pedro S. Sanz, mayo 2022

Poemas ibéricos (41)
ANNA AGUILAR-AMAT

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Anna Aguilar-Amat (Barcelona, 1962) é poeta e ensaísta. Ligada à investigação académica nas áreas da linguística, terminologia e tradução, é atualmente professora catedrática do Departamento de Tradução e Interpretação da Universidade Autónoma de Barcelona. Sua carreira poética começou com Petrolier, livro premiado com a Englatina de Ouro nos Jogos Florais de 2000. Posteriormente publicou as obras Trànsit entre dos vols (2001), Música i escorbut (2002), Coses Petites: poemas a quatro mãos (2002), Jocs de l’oca (2006), Cárrega de color (2011) e, mais recentemente, Argıla (Ur, Uruk, Ištar) (2018), Almas ( en espanhol)  y l'Efecte Morgana (2020). Seus poemas, que aparecem em uma dúzia de longas antologias, foram traduzidos para vários idiomas, incluindo inglês, árabe, francês, italiano e ucraniano.
Site-web: https://www.annaaguilaramat.net/

La rambla

El mar s'ha empassat tot allò que lliscava per damunt i
també per de sota de la llera de les rambles .
Les onades remuguen tèrboles; a la platja fulles seques i
agulles de la roba i miscel·lània de tristeses petites esmunyides
dels llavis de l'escuma.
Sota el paraigua s’esvaïa el destí de les passes.
He caminat a poc a poc tot evitant els aiguamolls més
fondos, els tolls sobreeixits, gairebé rius.
"Que siguis molt feliç", he mormolat a
cada transeünt amb qui em topava.
N’hi havia molts que estaven refugiats sota els ampits,
d’altres bevien les llagrimes del cel amb els cabells.
Plovia sense vent.
Per un moment he sentit un cansament de viure que
m'ha passat aviat amb l'ajut d'una dona molt vella.
Després, quan ha deixat de ploure, m'he recordat de tu i
t’he mentit amb els versos:
En realitat no he vist el mar; només l’he imaginat
com el vaig veure un cop després d'una tempesta.

La rambla

El mar ha tragado todo lo que resbalaba por encima y
por debajo del cauce de las ramblas.
Las olas gemían turbias; en la playa hojas secas y pinzas de la
ropa y miscelánea de tristezas pequeñas escurridas
desde los labios de la espuma.
Bajo el paraguas se diluía el destino de los pasos.
He caminado despacio evitando los aguazales más
profundos, los charcos rebosados, casi ríos.
“Que seas muy feliz”, he susurrado a
cada transeúnte con que me cruzaba.
Algunos de ellos estaban refugiados bajo los alfeizares,
otros bebían el llanto de las nubes con su pelo.
Llovía sin viento.-
Por un momento he sentido cansancio de vivir, pero
me he repuesto al poco con la ayuda de una anciana.
Luego ha dejado de llover y me he acordado de ti y
te he mentido con los versos:
En realidad no he visto el mar; sólo lo he imaginado
como lo vi una vez después de una tormenta.

O riso

O mar engoliu tudo aquilo que escorregava em cima e
também debaixo do riso das “ramblas”.
As ondas ruminavam turvas; na praia folhas secas e
pregadores de roupa e uma miscelânea de pequenas tristezas escorridas
dos lábios da espuma.
Sob o guarda-chuva o destino dos passos se diluía.
Caminhei devagar evitando os charcos mais
profundos, poças transbordantes, quase rios.
“Que você seja muito feliz”, sussurrava para
cada transeunte com o qual me deparava.
Alguns deles se refugiavam sob as marquises,
outros bebiam as lágrimas do céu com os cabelos.
Chovia sem vento.
Por um momento senti um cansaço de viver que
passou rápido com a ajuda de uma mulher bem velha.
Depois, quando parou de chover, me lembrei de você e
te menti com os versos:
Na verdade, eu não vi o mar; somente imaginei
como o vira uma vez depois de uma tempestade.

Poema de Anna Aguilar-Amat traduït a l’espanyol por la autora y al portuguès por Breno Pentagna (del llibre Argila, ed. 3i4, València 2018)

Whatsap

De nou s’allunyaren surant en el buit cibernètic els
meus intents de paraules boniques sense obtenir resposta, i
vaig demanar-me si el seu destinatari estaria dedicat a
altres afectes o
si estava sent viril, com quan feia dejuni d'aliments tòxics.
Llavors
vaig practicar ioga,
vaig atendre als meus altres afectes,
vaig anar amb bicicleta fins a la platja,
vaig ser feliç,
vaig recórrer el Pont del Petroli,
vaig conèixer gent nova,
vaig menjar algunes llaminadures (tòxiques) i, finalment, em
vaig despertar amb la primera llum i vaig
escriure aquestes altres paraules sense promeses
per cridar de nou l'atenció; per si de cas el desig decidís
reviure del seu propi ressò i tornar des l'espai amb
un color diferent, un mètode nou, un
antònim d’allò convencional en el qual
la idea de mi no usurpés la idea de tu, i
la idea de tu se’n recordés de tornar cap a casa.

Otra vez se alejaron flotando en el vacío cibernético mis
intentos de palabras bonitas sin obtener respuesta, y
me pregunté si su destinatario estaría dedicado a
otros afectos o
si estaba siendo viril, como cuando ayunaba de alimentos tóxicos.
Entonces
practiqué yoga,
atendí a mis otros afectos,
fui en bicicleta hasta la playa,
fui feliz,
recorrí el Puente del Petroleo,
conocí a gente nueva,
comí algunas golosinas (tóxicas) y, finalmente, me
desperté con la primera luz y escribí
estas otras palabras sin promesas para
llamar de nuevo la atención; por si acaso el deseo
decidiera revivirse de su propio eco y volver del espacio con
un color distinto, un método nuevo, un
antónimo de lo convencional, en el que
la idea de mí no usurpara la idea de ti, y
la idea de ti se acordase de regresar a casa.


Novamente flutuaram para longe no vazio cibernético minhas
tentativas de palavras bonitas sem conseguir resposta e
eu me perguntei se o seu destinatário estava dedicado a
outros afetos ou
se estava sendo viril, como quando jejuava dos alimentos tóxicos.
Então
eu pratiquei yoga,
atendi aos meus outros afetos,
fui de bicicleta até a praia,
fui feliz,
caminhei pela Ponte do Petróleo,
conheci novas pessoas,
comi algumas guloseimas (tóxicas) e, finalmente,
acordei com a primeira luz do dia e escrevi
estas outras palavras sem compromisso para
chamar novamente a atenção; se por um acaso o desejo
decidir reviver do seu próprio eco e retornar do espaço com
uma cor diferente, um novo método, um
antónimo do convencional, na qual
a ideia de mim não vá usurpar a ideia de ti, e
a ideia de ti se lembrar de voltar para casa.

Poema de Anna Aguilar-Amat traduït a l’espanyol por la autora
Tradução para português de Francisco Gil.
(inèdit)

Poemas ibéricos (40)
PRO PATRIA MORI

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¿Qué es la patria? ¿Es patrimonio de un grupo político? ¿Es la tierra, el paisaje que habitamos o un ideal más alto en el aire? ¿Acaso es la lengua que hablamos o la cultura que compartimos? Es frecuente que este concepto que es algo extenso contenga a millones de personas que no tienen patria ni matria ni nada que llevarse a la boca. Creo que fue Eurípides el primero que dijo que la patria es el sitio donde nos encontramos bien; pero el primer hombre que salió del sitio de su nacimiento para buscar el bienestar en otra parte, sin duda lo diría antes que Eurípides. Si la patria es el pueblo de una nación, ¿qué patria tenemos los que somos ciudadanos de varios estados o del mundo? A veces se considera uno patriota cuando se distingue por ser enemigo de otro pueblo que nos amenaza o es más rico que el propio. Esto dice Voltaire acerca de la patria: «El antiguo Catón, que era un buen ciudadano, decía en voz alta en el Senado: «Esta es mi opinión, y quede arruinada Cartago.» Ser buen patriota es desear que la ciudad donde hemos nacido se enriquezca por medio del comercio, y sea poderosa por medio de las armas; pero es evidente que un país no puede ganar sin que otro país pierda, y que no se puede vencer sin causar muchas víctimas. Tal es la naturaleza humana, que desear la grandeza de nuestro país es desear la decadencia de otros países; el que deseara que su patria no fuese nunca ni más grande ni más pequeña, ni más rica ni más pobre, ése sería el verdadero ciudadano del universo».
Según otros la patria es fruto de la dialéctica de clases sociales, y esta dialéctica doble es, a su vez, fruto y está entretejida con el trabajo humano y con las distintas dialécticas que ese trabajo humano produce en el Mundo y medioambiente. De tal manera que las relaciones productivas pueden ser colaborativas o conflictivas (por ejemplo una lucha de clases abierta y sangrienta). Como muestra de ello han sido las distintas guerras que han asolado España y el mundo (un ejemplo emblemático lo constituye la Guerra de Secesión de los EEUU). En esta idea de la soberanía a través del trabajo pueden entretejerse ideas sacadas del materialismo histórico marxista como la conformación histórica del campo económico a través de la interacción mutua de las distintas ramas de las relaciones de producción y de la dialéctica de clases y de Estados, y la gestión de la soberanía a través del trabajo, netamente político, en las distintas capas y ramas del poder de todo Estado.
En esta rubrica pretendo mostrar cuál es la concepción de patria de algunos poetas. Desde Fernando Pessoa que concibe la patria como lengua materna (véase http://arquivopessoa.net/textos/4520) presentamos cuatro poetas: tres andaluces (Juan Bonilla, Pedro S. Sanz y yo mismo) que llevan la patria al terreno personal y al de la lengua, y otro brasileiro (Lêdo Ivo) que contradice al propio Pessoa /Bernardo Soares.
1 de Diciembre de 2021
BIBLIOGRAFIA:
https://www.e-torredebabel.com/Biblioteca/Voltaire/patria-Diccionario-Filosofico.htm

JUAN BONILLA (Jerez de la frontera, Cádiz, 1966)
es traductor, escritor y editor español. [wikipedia]

DENOMINACIÓN DE ORIGEN: EXTRANJERO

MINHA PÁTRIA
Lêdo Ivo

Minha pátria não é a língua portuguesa.
Nenhuma língua é a pátria.
Minha pátria é a terra mole e peganhenta onde nasci
e o vento que sopra em Maceió.
São os caranguejos que correm na lama dos mangues
e o oceano cujas ondas continuam molhando os meus pés quando sonho.
Minha pátria são os morcegos suspensos no forro das igrejas carcomidas,
os loucos que dançam ao entardecer no hospício junto ao mar,
e o céu encurvado pelas constelações.
Minha pátria são os apitos dos navios
e o farol no alto da colina.
Minha pátria é a mão do mendigo na manhã radiosa.
São os estaleiros apodrecidos
e os cemitérios marinhos onde os meus ancestrais tuberculosos
     e impaludados não param de tossir e tremer nas noites frias
e o cheiro de açúcar nos armazéns portuários
e as tainhas que se debatem nas redes dos pescadores
e as résteas de cebola enrodilhadas na treva
e a chuva que cai sobre os currais de peixe.
A língua de que me utilizo não é e nunca foi a minha pátria.
Nenhuma língua enganosa é a pátria.
Ela serve apenas para que eu celebre a minha grande e pobre pátria muda,
minha pátria disentérica e desdentada, sem gramática e sem dicionário,
minha pátria sem língua e sem palavras.

Aquí puede ver una excelente traducción al castellano de Alfredo Pérez Alencart:
https://lareversible.blogspot.com/2020/04/ledo-ivo-traducido-del-portugues-por.html

LÍNGUA MATERNA
(poema inspirado en un lienzo de Cristiano Cruz)

AUNQUE hablen la misma lengua (casi) nunca se entienden.

     Hay quienes prefieren [no] nombrar las cosas por /para [no] otorgarles el pulso de lo subjetivo. Donde unos ven fantasmas otros vislumbran xipocos [1], más los lenguajes más oscuros se silencian, caen en lodo como la luna en el agua y todo es marea gigante, como una Babel bárbara, donde el verbo tiene vocación de vacío.

     Hay que mezclar sílabas, mentar el polen maldito hasta que las raíces de las cárices se impregnen de cieno y la carne sea sol moribundo. ¿Es la patria influjo de la luna o de la lengua de los verbos difíciles [2]. ¿No escucháis el grito del Munch / del mundo ahogando el canto del xirico [3]?

Las lenguas de los otros, la lengua de(l) m(et)al,
la lengua que devora a todas las lenguas [4]
proclama su temple amasando mineral [5].

LÍNGUA MATERNA
(poema inspirado em tela de Cristiano Cruz)

AINDA QUE falem a mesma língua (quase) nunca se entendem.

     Há quem prefira (não) nomear as coisas por /para (não) outorgar-lhes o pulso do subjectivo. Onde uns vêem fantasmas outros vislumbram xipocos, mas as linguagens mais sombrias são silenciadas, caem no lodo como a lua na água e tudo é maré gigante, como uma Babel bárbara, onde o verbo tem vocação de vazio.

     É preciso misturar sílabas, mencionar o pólen maldito até que as raízes das mandíbulas se impregnem de lodo e a carne seja sol moribundo. É a pátria influenciada pela lua, ou pela língua dos verbos difíceis? Não ouvem o grito de Munch / do mundo afogado no canto do xirico?

As línguas dos outros, a língua do m(et)al,
a língua que devora todas as línguas
proclama a sua coragem amassando o mineral.

© SAL, 2020

[1] Xipoco. Mozambique fantasma; alma en pena, también radio de rueda
[2] Se refiere a la lengua bantú hablada en Maputo. Lengua Xironga
[3] Xirico: Serinus mozambicanus. Un pequeña ave de la familia de los fringílidos semejante a un canario.
[4] Se refiere tanto al inglés, como al español y portugués
[5] Coltán

Poemas ibéricos (39)
JOSÉ ANTONIO ÁVILA

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DONCELLAS DEL PARAGUAS
AS RAPARIGAS DO GUARDA-CHUVAS

Obrigadíssimo a Neuza Tomé
pela tradução para o português, março 2022

Poemas ibéricos (38)
MARIA JOÃO CANTINHO

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Quero ficar entre as asas / dos pássaros que me conhecem do quintal.

Marília Lopes, in Os Electrões também devem ter alma,
editora Exclamação, Porto, 2021.

"Quiero quedarme entre las alas / de los pájaros que me conocen del jardín."
Marília Lopes, en Los Electrones también deben de tener alma, editorial Exclamação, Oporto, 2021.

Poemas inéditos de MJC
Traducción de Pedro S. Sanz, marzo 2022

Poemas ibéricos (37)
HIRONDINA JOSHUA Y ANA MAFALDA LEITE

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Hirondina Joshua, poeta y escritora mozambiqueña. Miembro de la Asociación de Escritores Moçambicanos (AEMO). Curadora del proyecto Exercícios da Retina no Mbenga Artes e Reflexões (Moçambique) sobre divulgación de textos y conversaciones con escritores lusófonos. Colabora con ensayos sobre el arte de escribir en la revista Palavra Comum (Galicia)  Ha colaborado em varias revistas, periodicos, festivales, coloquios, podcasts nacionles e internacionales. Ha publicado 4 libros de poesía, el primero Os ângulos da casa (Fundação Fernando Leite Couto, 2016 - Poesia), un segundo libro de cuentos (Como un levia à sombra dos altares), A estranheza fora da página (Húmus, 2021, Poesia) y el ultimo Córtex (Editora Exclamação, 2022 - Poesía).

Ana Mafalda Leite es una escritora portuguesa y mozambiqueña. Su reciente antologia Janela para o Índico (Rosa de Porcelana, 2020) reúne su obra poética  iniciada em 1984 con Em Sombra Acesa. Em A Estranheza fora da Página realiza juntamente com Hirondina Joshua un ejercicio de reflexión, a cuatro manos, sobre la matéria del poema, su fulguración en ritmo y palabra.

***

na estranheza fora da página
acredito que por vezes me engano. quero escrever um poema,
mas estou fora do atalho
a palavra não cai, talvez durma. ou esteja perdida.
procuro-a. procuro um verso, mesmo que adverso.
uma ameixa. deixa. um muro a murro.
vertigem de ouvir, mas sem verbo
sem margem

a cair
um corpo frutestrela
uma voltagem cantante
uma sílaba cósmica?

malabarismos da dançarina com asas transparentes
que voa por cima do poema
cai do baloiço aéreo e flutua enquanto procura
as duas mãos que a escrevem
na estranheza fora da página

*

en la extrañeza de la página
creo que a veces me equivoco. quiero escribir un poema
pero estoy fuera del atajo
la palabra no cae, acaso duerme, o esté perdida.
la busco. busco un verso, aunque sea adverso.
una ciruela. déjalo. una pared para golpear.
vértigo sonoro, pero sin verbo
sin margen

para caer
un cuerpo de frutestrella
una tensión de canto
una sílaba cósmica?

malabarismos de la bailarina de alas transparentes
que vuela por encima del poema
se cae del columpio aéreo y flota mientras busca
las dos manos que lo escriben
en la extrañeza de la página

Traductor SAL, marzo 22

para não ferir o sangue que está por cima
violento o machado que corta a espessura do verbo
ainda com a cicatriz invisível
a dobra interna caça os odores da distracção
há muita coisa para dizer sobre o ar quente que
foge das entranhas
o machado corta, abandona os círculos feitos pelo
leite
digo machado para não ferir o sangue que está por
cima.

para no herir la sangre que está encima
el hacha violenta corta el espesor del verbo
aún con la cicatriz invisible
el pliegue interior persigue los olores de la distracción
hay mucho que decir sobre el aire caliente que
se escapa de las entrañas
el hacha corta, abandona los círculos hechos por la
leche
digo hacha para no herir la sangre que está
arriba.


o devorador da lucidez tarda
é na transparência da página que nascem as mãos
entre a inocência e a maldição acontece o
          desconhecimento da palavra
o tempo desperta partículas da racionalidade
o devorador da lucidez tarda.
o sujeito arde sempre antes da forma completa.
fórmula de deus sob fórmula da criação inferior:
          o homem reluz no verbo – acção

el devorador de la lucidez se demora
es en la transferencia de la página donde nacen las manos
entre la inocencia y la maldición sucede la
          ignorancia de la palabra
el tiempo despierta partículas de racionalidad
el devorador de la lucidez se demora.
el sujeto siempre arde ante la forma completa.
fórmula de dios bajo la fórmula de la creación inferior:
          el hombre brilla en el verbo -acción


o corpo abre-se de formas caligráficas
ora esquecendo a fala
ora embrulhando a fala no esquecimento
a garganta da inocência
nas iluminações genitais.
– são improváveis as bolsas das encantações, que
          tudo desaparece:
eu desapareço nos meus própios caminhos
mas o que são caminhos?
a cabeça gira
os exercícios dos anéis alastrados
quantas vezes se entra para noite terrena?
quantos animais estão lá em transição?
os espelhos traem-me sempre
assim como os poemas agudos
morren assasinados.

el cuerpo se abre en formas caligráficas
ora olvidando el habla
ora envolviendo el habla en el olvido
la garganta de la inocencia
en las iluminaciones genitales.
– son improbables los focos de encantamiento, por lo que
          todo desaparece:
Desaparezco en mis propios caminos
pero ¿que son los caminos?
la cabeza gira
ejercicios de anillos extendidos
¿cuántas veces se entra en la noche terrenal?
¿cuántos animales hay en transición?
los espejos siempre me traicionan
como los poemas agudos
mueren asesinados

Traducción de SAL, abril 2022

Poemas ibéricos (36) SARAH SCHNABEL

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Sarah Schnabel nasceu em Greven (Alemanha, 1980), numa família mista germano-espanhola. Estudou música desde a sua infância. Licenciou-se em tradução e interpretação pela Universidade de Granada. Publicou o livro de poemas "El libro de Salomé" e várias antologias. Actualmente colabora com a revista Iberis (Revista hispano-lusa de ecocrítica) e recolheu todo o seu trabalho num volume inédito: Biographie der Stille. Mora em Sevilha.

Poemas ibéricos (35) RAFAEL R. COSTA

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Rafael R. Costa, Huelva 1959
Poeta y novelista español. Ha publicado doce libros y sus poemas están traducidos a varios idiomas. A lo largo de su vida, se dedicó a diferentes actividades y profesiones, como bibliotecario, profesor, viajante, recitador de poesía, corrector de imprenta, corrector de estilo, colaborador de revistas y suplementos literarios, donde publica poemas, relatos y otros escritos. Ha obtenido numerosos premios literarios, entre ellos: el Premio del Club Escritores Onubenses, en 1985 con el poemario ‘Cirea'; en 1989 ganó el premio José María Morón de la mancomunidad minera de Huelva con ‘El coleccionista’, obteniendo dos años más tarde, en 1991, el Pablo Neruda; en 1994 el Ciudad de Petrer – Francisco Mollà con el ‘Libro de Isabel'; en 2004, el Ciudad de Irún de novela con ‘El caracol de Byron, así como en 2005, el Premio Onuba de Novela con ‘El niño que quiso llamarse Paul Newman’. Actualmente vive en Huelva y se dedica únicamente a la literatura .

Inéditos
Tradução de João Rasteiro, Janeiro 22.

Poemas ibéricos (34) LUÍS SERGUILHA

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LUÍS DE SERGUILHA nació en Portugal  pero ha vivido y recorrido algunas geografías de América Del Sur. Es poeta, ensayista y curador de arte ibero-afro-americana desde hace 15 anos en Portugal y en Brasil. Escribió y publico 20 libros de poesía y ensayo. Kalahari, Plantar rosas na barbárie, Falar é morder uma epidemia, os esgrimistas dos Á-peiron e a ACTRIZ a ACTRIZ – o palco do esquecimento e do vazio son los títulos de SUS libros más recientes. Ha recibido invitaciones por varias universidades ibero-americanas para dar conferencias y mesas redondas sobre sus ensayos creativos, plagados de actractores extraños, que atraviesan cuerpo-arte-pensamiento-poesía. Actualmente vive en Recife (Brasil) y ha creado una estética bautizada como Laharsismo, estudiada en Universidades. Recibió los premios literarios Júlio Brandão e Hermilo Borba Filho.

SALTOS ROBADOS  de Luís Serguilha

Un SALTO se abisma en el aliento de una dádiva innombrable, hay una exasperación tensa atada al batir del aire en la sutura de una herida: Un SALTO extrae su piel del suelo impreciso y alfabetiza un DOLOR sesgado con las pinzas de un testigo inhóspito: una ciencia se transmuta y alcanza la vacilación asombrosa en lo alto del temblor impregnado en la escucha (disr)irruptiva del suelo: lo inconmensurable alcanza las punzadas de la dismorfosis a través de un fondo salpicado por las bilaterales del asombro: dicen: campo magnético del delirio y la disensión donde las catalepsias del silencio provienen de la sangre de los garfios de la voz con apoptosis dentro de las astillas de la memoria de quienes hablan de fístulas de muerte: hay una luz placentaria soplando y asustando a los micro mundos con la ligereza plástica del terror de lo divergente caminos que actúan locamente sobre los ventrículos de jarrones de sí mismos: un SALTO es infinito en las fuerzas de los brotes que crean distancias clásticas dentro de la fragmentación de los hilos del vacío que grises mezclan los bocetos inarticulados del cuerpo con los tubérculos del azar: un SALTO se lacera en su huesudo aliento ante el espacio accidental de visiones cristalográficas que mezclan los golpes de las indecibles imágenes con el sonido de una falange que destripa la anomalía llena de huellas. de leprosos, acidólisis y futuros insondables: un SALTO desgarra los tejidos de ARCONTE con serpentarios peristálticos, con bestiarios cinéticos entre los territorios drenados de palabras y las huellas de los pedúnculos: el SALTO es una abertura subcortical y vibrante entre la luz del animal y la fisura arremolinada del DOLOR que se perfila en las direcciones de las incisiones suspendidas en el mosaicismo del grito con lisosomas creando una luz bajo las venas plurimodales del barro: el argón del espacio invagina y hace danzar los pasajes de lo impensable sobre una fecundación de estacas de acantilados. El SALTO es un cuerpo de transpiradores marchitos que construyen montones de lavados parietales a través de oscuras reverberaciones y alrededor de gestores de orfanatos: aquí y ahora: las imágenes de los guardabosques aparecen viscosas y cinceladas por los impredecibles caminos del vacío que relanza los caparazones de los escarabajos para el trémulo desplazamiento de las plántulas: hay una tensa levedad que extravía su meteorización en la suspensión de flujos infinitos (babas de pus matemático utilizan la advección de ruinas del animal para petrificar el estallido de las esporas de las geofonías). El SALTO es alborozo de alteraciones en levaduras preverbales que se expanden en la cementación de los desagües  y se pliegan en las heteronimias de un aliento histérico: los GESTOS se disuelven bruscamente en el umbral de la experimentación de la ceguera que captura la visión vascular en el olvido impregnado por un escape de isometrías salmizadas de arriba a abajo por óxidos apofánticos cercanos a los yesos bárbaros de la DANZARINA. Un SALTO asimila las vigilias indiscernibles del saco escrotal: hay una devastación poligonal en los sellos aculeiformes de las mastabas: un SALTO incorpora las vasovagales de su propio cuerpo para involucrarse en las vesículas seminales de improvisación con turbulencia auricular dentro del exceso de la innombrable. Un SALTO sale del interior de un nervio acre gigantesco, se sobrepasa y desaparece en la luteína sin precedentes del cuerpo para reforzar los sentidos de un conjuro rítmico que lo arroja al jardín de lo impensable y al silencio de los espejos tensioactivos y covalentes sobre mapas codificados a través del tuberosidades de lo imposible (un giro se filtra por los dedos rectos y espumosos tras la alta concentración de moscardones de la gonorrea): las expresiones de una volatilidad evocadora alcanzan la locura de una nueva geometría con los fotomotores de los retales impalpables. Un SALTO absorbe la soledad nómada en su comienzo barroco para estilizarse con las curvas variables y abrirse a la materia caótica del futuro a través de un trazo sensible que espesa la inquietud indescifrable dentro de la extraña presencia de la fundoscopía. El SALTO esponja las resonancias que crean el infinito con los mapas rasgados de lo intraducible que relanzan contrapuntos de aferentes sobre el resquebrajamiento de la miosis topológica. El SALTO es un espasmo de los nervios ópticos involucrados en los improbables tallos que se encuentran dentro de los perímetros cefálicos y asciende por las hendiduras abruptas de las vértebras hasta el destello babeliano*[1] de suturas digitales: dicen: ojo-ecotono con lesión o espejos laberínticos con dextrosis dentro de membranas vivas lleno de recristalizaciones hipostáticas: el carpo inorgánico se fragmenta en peridios globosos después de un próximo diccionario molecular. El SALTO es un espesura de puntos de inserción insaciables penetrados por escamas superpuestas que fluctúan en el goteo de una pre-catástrofe que extrae significados monstruosos dentro de las minas geológicas, haciendo que la porosidad del cuerpo cambie ante la curvatura oscura del espacio: las fuerzas puras del espacio :las fuerzas puras de los endoparásitos emergen en las angulaciones del propio rostro, que deshace sus contornos filamentosos con los tejidos ventilados por el sismógrafo inalcanzable y la mutación alucinante sin nombre. Un SALTO ejerce de inagotable capa de sedimentos en protuberancia ambulacral sobre las cartografías de un recoveco a la vez indiscernible y lleno de distancias recorridas por cambios de una desolladura  casi inaprensible y fuera de cualquier origen enciclopédico. Un SALTO despliega huecos en los tiempos de convivencia de las tráqueas que casi desaparecen en el bricolaje del aire cargado de vacíos sanguíneos, con crueldades imperceptibles encima de unos tiempos crudos, falsos y llenos de fermentación ruminal: dicen: acasos intempestivos de una dermorrafia. el alma crea pasajes inobjetables dentro de un condróforo. Un SALTO involucra las latencias de los cosmolabios del animal en las excavaciones de lo insituable, y con los sonidos acumulados, desgarra una geografía de prismas abstractos que se inicia una y otra vez alrededor del dorso de la boca: hipoxias pálidas y zonas esquivas orbiculares que llegan a las cúpulas delirantes de las transmutaciones de un HABLA frente al ejercicio supremo de lo interminable y lo indecidible. Un SALTO eleva el imperceptible cúmulo de la visión dentro de su propio distanciamiento del cortocircuito holoblástico y rompe la severidad de las imágenes de las cerraduras que lo envuelven por encima del tiempo comburente y crónico: hay un vértigo de lo real-aformal con líneas caóticas y con algospasmos poblados de catalizadores eutécticos: un real[2] emerge, marcado por el ambiente espontáneo extremo de la aponeurosis paradójica de quienes intentan HABLAR lo que ven dentro de los fosfatos, dentro de lo deformado, de lo imposible y un rincón de calcificaciones insustituibles: dicen: resonancias de una boca destrozada en la aglosia de un arte que hay que combatir a fondo con surcos e insuflaciones. Un testigo da vueltas entretejidas mientras escucha el tablón silencioso y las filtraciones del caos con las alomorfias de la aístesis sináptica: hay un rugido híbrido y compulsivo dentro de los mucílagos animalizantes repartidos por indefinidos trilladores corporales que pretenden ser musicofilistas, policristalinos y casi ilegible a la lucidez de la recepción de sonajeros sintácticos. EL SALTO HABLA una luz pigmentada que atrae lo inhumano, de la oxigenación de lo inquietante y del plasma inalcanzable que se convierte en una escalada anabólica de una duración vidente donde una dispersión de chubascos gritos emerge en el olvido de una palabra en conexión impersonal con el mundo de la sinrazón, preñada de desviaciones intersticiales y desgarro inaudible de los límites (excretados en períodos secos): dicen: es el inexistente que resurge en restos vegetales disruptivos y abarrotados de retornos estuarinos, de umbrales musicales dentro de las fisuras anónimas de saprófitos encima de zonas móviles con ciclos de mineralización de cadaverina. Un SALTO provoca una visión en rocas feldespáticas donde un animal muerde sus úlceras de filita, secando los derrames de las cuentas del rosario con las mazorcas de sodoma se detiene: hay intervalos errantes que impulsan polinizaciones disyuntivas alrededor de las capas de un doble orificio abierto que vibra, excava aberturas, GESTOS con el tiempo salvador de lo imposible alimentado por las germinaciones inconscientes de las luciérnagas: mostrando los tejidos espondilares entre un grito silencioso unido a los imperceptibles hiatos del futuro: hay isópteros y sínfilos en la cima del cambio involuntario de un presente que DICE silenciosamente  arquitrabe fundador para untar los mástiles de la descendencia con tisanas de arrogancia: perfusiones autopoyéticas dibujando mapas de hosannas centrados en los cabestrillos de los cerebros radiculares que juegan invaginaciones purgadoras contra las respiraciones del exilio dentro del piso pélvico descargas donde los impulsos eléctricos vesiculares crean extravíos glandulares a través de una lengua de cataduras bioquímicas. EL SALTO es un vórtice en deconstrucción, es una sauna sináptico, un nervio ciático, una fuerza fluida del azar que toca las compresiones bifurcadas de lo sutil y cambia las muescas de la mirada mental, convirtiéndolas en una duración herniada llena de ecos inarticulados y casi desaparecidos dentro de un silencio vertebrado: existe el riesgo de lapsos espinales donde las queratosis actínicas aún estilizan las anoxias con bordes de manchas vertiginosas de una existencia de trastornos hipofisarios. Un SALTO sucede cosmofónico porque se vive dentro del múltiplo de la fosa navicular de la locura y contra un rostro mortal, olvidable que aún no ha encontrado un eclipse de tiempo en el hueso de un DISCURSO: un rostro envuelto de diapositivas histológicas donde queda un corion insituable. Un SALTO cambia incesantemente en un tiempo de etmoides inmutables frente a un diccionario de mucosas respiratorias analfabetas que exigen una visión axónica expresada por el latido inefable de la intersección de una luz intensa arrojada sobre las filtraciones de los caminos y brotes de una voz-animal. Un SALTO hace desaparecer un rostro en la sequedad espacial a través de un grito fragmentado por las eustasias de lo impensable y por el mineral de los coanocitos de lo invisible donde una CAÍDA casi brota de debajo de los esqueletos de las esponjas que en existen en sí-mismas, creando una abertura. de intercambios por difusión oídas por dentro y desde arriba del silencio antropofágico que creó la diferencia mesenquimatosa y el escándalo. Un SALTO proviene de una caída de plástico animal, de una batalla de tensiones incesantes que se encargan de las desviaciones de la carne, de la crueldad microscópica y del delirio balbuceado por las soldaduras pulmonares. Un SALTO destruye el acoso de la glorificación con un DISCURSO que libera las espículas del vacío que superan a la muerte con la intermitencia de los canales de un aliento que presagia la reanudación de un golpe ininterrumpido sobre cámaras caliza donde aparecen gemaciones destripadas por objetivos inalcanzables de las laringes del mundo: dicen: devastaciones anónimas que impulsan las cavidades escultóricas de lo real que estallan en los epifragmas de lo impensable.

Versión original completa en portugués en:
Revista Sphera ilustrado con imágenes de lienzos de Jackson Pollock.

Traducido por SAL, abril 2022, con la autorización del autor.

Poemas ibéricos (33) GENOVEVA FAÍSCA

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Veva Faísca (Faro, 1963) es una de las mejores cantantes de Portugal. Es una gran improvisadora pero también canta blues, bossa nova, “estándares” de jazz y música tradicional portuguesa. De joven comenzó a tocar la flauta y de ahí paso a la voz con  imitaciones de sonidos animales. Una parte importante de su vida profesional ha sido el teatro. Como actriz ha estado regularmente en escena con espectáculos diversos, con clásicos como “Edipo-rey” y “El despertar de la primavera”, con dirección de João Mota, y con su compañía Meia Preta, especializada en la técnica de la máscara y en teatro infantil. En su carrera como cantante ha hecho multitud de colaboraciones, por ejemplo, con el francés Héctor Zazou, antes de la muerte del músico. Ha editado discos colectivos como “Way out - new music from Portugal vol. 1” (1997), concebida por Rui Eduardo Paes (con “torch song”, una colaboración con el percusionista José Oliveira), y “cantigas de amigos”, editada en 1999 por Sony Music, que es una colección de temas  tradicionales portugueses con producción de João Balão y José Moz. También ha trabajado como contadora de cuentos. Aquí presentamos una nueva faceta de La artista como poeta. Hemos extraído un poema de su primer libro de poema “La Donna ignobile” editado por el Municipio de Olhão, dentro de la colección Poesía a Sul (nº6) en el año 2020.

A SCENA DO ÓDIO

Sai.
Odeio-te.
Odeio essas barbas despenteadas de profeta
Filtrando palavras raivosas,
Ondeando como cobras de olhar petrificante em
frente a essa boca de dentes carnívoros e desalinhados,
Serrilha que protege língua de gigantesco e viperino calor,
Húmida,
Violenta,
Capaz de mergulhar nos mais límpidos vasos e transtorná-los
Como se lagos cristalinos se pudessem tornar
Profundos e tenebrosos oceanos,
Como se preciosos néctares se tornassem em alcoólica
poção de viscerais poderes
Transcendentais saberes
Daqueles que matam só de se pensar no seu sabor.

Odeio-te.
Leva daqui a tua presença
E leva também esse odor subtil mas ainda assim presente
Odor que augura nos animais que por ti se deixam subjugar
Um profundo pavor do aniquilamento, da total
incapacidade de movimento apenas pela momentânea inalação
Desse odor que tão bem camuflas na tua malignidade
Mas que os meus sete sentidos farejam á légua,
Esse, sim esse,
Esse que guardas no centro do teu peito de Cristo
anacordato
Lá no fundo desse poço de sentimentos
Vazio de tão explosivo,
Convencido que o mimetizas no teu esgar reptilínio
de quem se escapa de si próprio como de urna prisão.
Leva-o daqui!

E Leva também esses braços e essas mãos de certezas cheias
Que não erram um milímetro guando atacam
E que aprofundam as agressões mais troantes sem remorso algum
Sem nenhum escrúpulo
E podem repetir e repetir sem cansaço a mais cruel
certeza com aparência errática
E podem deixar gravadas as bofetadas que não deram
Em forma de palavras
Onde os beijos mais escaldantes se fizeram sentir.

Leva tudo!

E leva também a falsa e viciosa refeição
Veneno disfarçado de alimento perfeito
Maná saboroso que se cola ao céu da boca com volúpia
Ambrósia que inebria, mas que não sacia,
Anestesiando num segundo toda a capacidade de reação
Não deixando nem defesa nem ataque
Nem fuga que nos salve
Veneno que alimenta a própria vulnerabilidade da
presa inconsciente e feliz
Feliz pela total e ignóbil ignorância da eternidade que
É contida pelo momento seguinte
Pela palavra seguinte
Pela respiração seguinte
Pelo estertor que percorre cada célula durante a hora
que não mais será a seguinte.

Vai.
Odeio-te.

Só não levas o eu em que me tornei depois de ti
Isso não
Nem a força gigantesca e lúcida deste odiar que te será
para sempre destinado.

Espera! Uma coisa mais gostaria que levasses:
A consciência
plena
visceral
total
do magma imenso e ignóbil e incomportável
que se esconde no meu ódio.

E agora, vai.

Do livro “LA DONNA IGNOBILE” (pp. 90-93)

A SCENA DO ODIO*

Sal.
Te odio.
Odio esas barbas despeinadas de profeta
filtrando palabras airadas,
ondeando como serpientes de ojos que petrifican
frente a esa boca de dientes carnívoros y desaliñados,
serrucho que protege las lenguas del calor gigante y viperino,
Húmedo,
violento,
Capaz de sumergirse en los recipientes más claros y alterarlos
Como si los lagos cristalinos se pudieran convertir en
Océanos profundos y tenebrosos,
Como si los exquisitos néctares pudieran volverse alcohólicos pociones
de poderes viscerales
saberes trascendentales
de los que matan con sólo pensar en su sabor.

Te odio.
Llévate tu presencia
Y llévate también ese sutil olor todavía presente
olor que augura en los animales que se dejan subyugar por ti
Un profundo temor a la aniquilación, a la total
incapacidad para moverse sólo por inhalación instantánea
Ese olor que tan bien se camufla en tu malignidad
Pero que mis siete sentidos husmean a leguas,
Ese, sí ese,
Ese que guardas en el centro de tu pecho de Cristo descorazonado
En lo profundo de ese pozo de sentimientos
Vacío y tan explosivo,
Convencido de que le imitas en tu mueca de reptil
De alguien que escapa de sí mismo como de una prisión.
¡Llévatelo de aquí!

Y también esos brazos y esas manos llenas de certezas
Que no pierden ni un milímetro cuando atacan
Y que profundizan las agresiones más estruendosas sin ningún remordimiento
Sin ningún escrúpulo
Y se pueden repetir y repetir sin cansarse
la más cruel
certeza con apariencia errática
Y pueden dejar grabadas las bofetadas que no dieron
En forma de palabras
Donde los besos más calientes se hicieron sentir.

¡Llévatelo todo!

Y también la comida falsa y viciosa
Veneno disfrazado de alimento perfecto
Maná sabroso que se pega al paladar con lujuria
Ambrosía que embriaga, pero no satisface,
Anestesiando en un segundo toda capacidad de reacción
Sin dejar defensa ni ataque
Ni escapatoria que nos salve
Veneno que alimenta la propia vulnerabilidad de la presa inconsciente y feliz
Feliz por la total e innoble ignorancia de la eternidad que
Está contenida por el momento siguiente
Por la palabra siguiente
Por el aliento siguiente
Por el estertor que recorre cada célula durante la hora
que ya no será más..
Vete.
Te odio.

Simplemente no te llevaras ese yo en el que me he convertido
después de ti
¡Eso no!
Ni la gigantesca y lúcida fuerza de este odio que te será
... para siempre destinado.

¡Espera! Una cosa más que me gustaría que te llevaras:
La conciencia
completa
visceral
total
del inmenso, innoble e insoportable magma
que se esconde en mi odio.

Y ahora, vete.

*Titulo en portugués a petición de la autora

FRAU FUNKE
(POEMA DE SAL PARA LA ARTISTA)

Traducción al português de SAL

Poemas ibéricos (32) VICTOR OLIVEIRA MATEUS

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Víctor Oliveira Mateus nació en Lisboa (1952). Es licenciado en Filosofía por la Universidad Clásica de esta ciudad. Ejerció La docencia durante tres décadas, en las disciplinas de Psicología y Filosofía. Tiene publicados doce libros de Poesía y textos y ensayos en prosa. Organizo varias antologías de cuentos y poesía. Ha recibido un premio otorgado por la União de Escritores Brasileiros de Rio de Janeiro, el Premio Literario Eugénio de Andrade 2013 y en 2017, el Ayuntamiento de Salamanca le otorgó el título de "Huésped Distinguido". Su libro "Aquilo que não tem nome" (Coisas de Ler, 2018) obtuvo una mención honrosa en el Premio Glória de Sant´Anna 2019 y fue semifinalista en el Premio Océanos 2019. Ha colaborado con diversas revistas literarias y sitios-web de Literatura. Fue miembro de A.P.E. (Associação Portuguesa de Escritores) de 2008 até 2016. También es miembro del PEN Clube Português a cuya dirección perteneció, siendo hoy miembro de sus cuerpos sociales. Ha participado en diversos Festivales Literarios en Portugal y en el extranjero. Coordinó la colección de libros "contramaré" y "Cintilações, Revista de Poesia, Ensaio e Crítica", ambas de la Editora Labirinto, desde 2014 a 2020. Es miembro de La Asociación Portuguesa de Críticos Literários.

Libros publicados de Poesía

- Nas Águas a Luz Suspensa. Lisboa, 1998.
- Movimentos de Ninguém. Lisboa, 1999.
- A Noite e a Voz. Lisboa: Universitária Editora, 2001 (Prefácio: Ana Paula Dias).
- Pelo Deserto as Minhas Mãos. Carcavelos: Coisas de Ler Edições, 2004 (Prefácio: Isabel Aguiar. Posfácio: António Ramos Rosa).
- A irresistível Voz de Ionatos. Fafe: Editora Labirinto, 2009 (Posfácio: Cláudio Neves).
- Regresso. Fafe: Editora Labirinto, 2010 (Prefácio: Érico Nogueira. Posfácio: Paulo Franchetti).
- Gente Dois Reinos. Fafe: Editora Labirinto, 2013 (Prefácio: Inocência Mata).
- Negro Marfim. Fafe:Editora Labirinto, 2015 (Prefácio: Miguel Real. Posfácio: Ronaldo Cagiano); 2ª Edição, 2018.
- Aquilo Que Não Tem Nome. S/c: Coisas de Ler Edições, 2018 (Posfácio: Ana Paula Dias; Obra finalista do Prémio de Poesia Glória de Sant´Anna 2018).
- Aquello que no tiene nombre. Cidade do México: Abismos Casa editorial, 2019.
- uma casa no outro lado do mundo. Fafe: Editora Labirinto, 2021 (Posfácio de Fernando Pinto do Amaral).

Traducción de Pedro S. Sanz, diciembre 21

Poemas ibéricos (31) ÁNGELA VALLVEY ARÉVALO

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ANGELA VALLVEY nasceu em San Lorenzo de Calatrava (1964), no Vale de Alcudia, que pertence à província de Ciudad Real. Licenciada em História e Antropologia, é jornalista, poeta e romancista. Publicou cerca de vinte romances e ensaios, entre os quais podemos destacar Los estados carenciales (Destino, 2002, Prémio Nadal), La ciudad del diablo (Destino, 2005, Prémio Ciudad de Cartagena de Novela Histórica), El hombre del corazón negro (Destino, 2011), Cuentos clásicos feministas (Arzalia Ediciones 2018), Breve historia de las españolas (Arzalia Ediciones, 2019), El alma de las bestias (Ediciones B, 2021).
Também escreveu os livros de poesia: El tamaño del universo (Hiperión, 1998), Capitanes de tiniebla (Episteme, 1997), Extraños en el paraíso (2002) e Nacida en cautividad (Algaida, 2006, Prémio de Poesia Ateneo de Sevilla) e La velocidad del mundo, (Fundación J. M. Lara, Colecção Vandalia, 2012) e Epidemia de fuego (Premio de Poesía Barcarola, Editorial Nausicaa, 2017). Recebeu também o prémio de jornalismo JULIO CAMBA (2010). Colabora regularmente na imprensa, rádio e televisão. Os seus romances foram traduzidos em 19 línguas.

Do livro "Nacida en cautividad", Premio Ateneo de Sevilla (ed. algaida, 2006)

Obrigadíssimo ao poeta Jorge Sousa Braga pela tradução:
ver bibliografia em Poemas Ibéricos nº 11

Poemas ibéricos (30) ZORAIDA BURGOS I MATHEU

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ZORAIDA BURGOS nasceu em Tortosa (Baix Ebre) a 10 de março 1933. Diplomada em Biblioteconomia pela Universidade de Barcelona. Bibliotecária é a sua profissão principal. Em 1970 foi-lhe atribuído o prémio Màrius Torres pelo seu poema D'amors, d'enyors i d'altres coses (1971), um livro censurado pelo regime franquista. O seu trabalho em prosa, que começou em 1971 com uma narrativa infantil, recebeu o prémio Josep Pin i Soler de narrativa em 1993 pela sua obra L'obsessió de les dunes (A obsessão das dunas).
Zoraida Burgos tem sido, durante muitos anos, a única voz feminina na literatura das Terras do Ebro. Alguns anos sem publicar poesia, em 2012 recebeu o Prémio de Poesia de Vila de Lloseta pela sua colecção Absolc el temps. Em 2017, a editora LaBreu compila num único volume todos os seus poemas publicados até agora e alguns poemas inéditos na antologia Convivència d'aigües. Este volume foi galardoado com o Prémio da Crítica Catalã para a melhor obra de poesia em Catalão em 2017. Nas palavras do júri do prémio, "Convivència d'aigües é uma obra de arte comovente porque reúne num único volume os esforços de uma vida inteira. Os seus poemas testemunham a evolução de uma visão invulgar, mas reconhecível, desde o impulso dos primeiros versos até ao equilíbrio da maturidade, que lhe permite navegar entre as grandes contradições da vida, a busca da identidade e a sua própria perspectiva".

(inédito) 9/12/2021
Tradução SAL. Revisão Vitor Oliveira Mateus.

Poemas ibéricos (29) JOÃO RICARDO LOPES

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João Ricardo (Pereira) Lopes nació el 21 de junio de 1977, en la parroquia de Azurém (concejo de Guimarães). Vive en la villa de Arões São Romão (concejo de Fafe). Es licenciado en Lengua y Literatura modernas (Estudios Portugueses), por la Facultad de Letras de la Universidad de Porto y pos-graduado en Teoría de la Literatura por el Instituto de Letras y Ciencias Humanas de la Universidad de Miño. Trabaja de docente en la enseñanza secundaria y universitaria. En 2001 publicó su primer libro, un volumen de poesía titulado A pedra que chora como palavras (que recibió el Premio Revelación de Poesía José Carlos Ary dos Santos), seguido por Além do dia hoje (ganador del XII Premio Nacional de Poesía de la Vila de Fânzeres, en el mismo año). Ha publicado siete libros de poesía. Su último libro ”Eutrapelia” há sido publicado em 2021 por Labirinto Editora.

https://joaoricardolopes.com/

CARNAVAL E QUARESMA, SEGUNDO BRUEGEL

Admitamos que a vida nos encaminha
Ora para a direita ora para a esquerda
Dessa pintura de Bruegel.
Obrigando-nos umas vezes à estrita observância da tristeza,
Outras vezes obrigando-a nós à bizarra idolatria do riso

Canta, meu filho, canta
Dizias tu à entrada do alpendre
E também que os apóstolos da melancolia
São entre os que pecam os mais fanáticos
E os mais terríveis abafadores do sol

EL CARNAVAL Y LA CUARESMA SEGÚN BRUEGEL

Admitamos que la vida nos mueve
Ora a la derecha, ora a la izquierda
De este lienzo de Bruegel.
Obligándonos a la estricta observancia de la tristeza unas veces,
Otras nos obliga a la extraña idolatría de la risa

Canta, hijo mío, canta
Dijiste en la entrada del porche
Y también que los apóstoles de la melancolía
Son los más fanáticos entre los que pecan
Y los más terribles asfixiadores del sol

CINE PARADISO, GIUSEPPE TORNATORE, ENNIO MORRICONE

porque nos arde a noite às vezes
numa inflorescência de remorso?
o que são o bem e o mal?
a que se parecem dois grãos de areia
quando opomos entre si
a polpa hostil dos nossos dedos?

CINE PARADISO, GIUSEPPE TORNATORE, ENNIO MORRICONE

¿por qué a veces la noche arde en nosotros
en una inflorescencia de remordimientos?
¿qué son el bien y el mal?
¿cómo dos granos de arena
cuando oponemos entre si
la pulpa hostil de nuestros dedos?

Los dos poemas extraidos del libro «Eutrapelia»

(inédito)
Miranda do Douro, 5 de agosto de 2021.

Traduccion para el español por SAL

Poemas ibéricos (28) ELADIO ORTA

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Eladio Orta nasceu em Isla Canela (Ayamonte-Huelva) em 1957. Estudou Serviço social na Universidade de Huelva. Dedica-se a movimentos alternativos (culturais, ecológicos, pacifistas). Foi um dos poetas que surgiram na antologia Feroces (Barcelona, DVD, 1998), Carne picada, Poetas en Sanlúcar e Voces del extremo. É autor duma vasta obra poética, publicada desde 1992. Tierrafirmista (Cacua Editora, Huelva, 2009) reúne toda a sua obra antes dessa data. Desde então, não mais deixou de publicar livros tais como Cangrejo Violinista (Ed. Germania, Valencia, 2012), La Isla de las Retamas (Ed. Baile del Sol, Tenerife, 2013), Ridiculum Vitae (Ed. Amargord, Madrid, 2014), Ahínco (Ed. Amargord, Madrid, 2015). É um poeta singular e original que se afirma, na crítica, com bastante mestria (na poesia e na narrativa). Se tivéssemos que defini-lo, teríamos que indicar, pelo menos, quatro palavras: irreverência, ambientalismo, experimentação (com a linguagem) e oralidade.

linaria larmaquii

Tradução para português por MSB

(Do livro “Entidad perturbadora”)

Imagem de Linaria lamarquii que é um endemismo vegetal do sudoeste de Portugal e do extremo oeste da Andaluzia. Vive nas dunas e areias litorais (duna primaria e entre-duna). Em Espanha, apenas uma povoação é conhecida em Ayamonte (menos de 50 exemplares), que faz fronteira com Vila Real Sto. Antonio (Portugal), na foz do Guadiana. É uma espécie legalmente protegida em Andaluzia e Portugal. O seu nome comum em português é Asarina-da-praia.

Poemas ibéricos (27) ANTÓNIO SALVADO

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António Salvado (Castelo Branco, Portugal, 1936) es uno de los más destacados poetas portugueses contemporáneos. Licenciado en Letras por la Universidad de Lisboa. Obtuvo una beca del Gobierno francés en la Sorbona. También es ensayista, traductor, antólogo y director de revistas culturales. Profesor jubilado de Enseñanza Superior oficial. Ex- Director / Conservador de un Museo del Estado. Ha sido distinguido con el Doctorado Honoris Causa por la Universidad da Beira Interior. También por la Universidad de Salamanca y la Universidad Pontificia de Salamanca. También ha recibido la encomienda de la Orden Militar de Santiago de la Espada (Presidência da República); Medalla de Mérito Cultural del Ministerio de Cultura de Portugal; Medalla de Oro del Ayuntamiento de Castelo Branco; Premio «Fernando Chinaglia» - personalidad cultural -y Premio Internacional de Poesía «Lyade de Almeida» atribuido por la União Brasileira de Escritores; Poeta-Homenageado en el «XIII Encuentro de Poetas Ibero-Americanos» (con la edición de la antología La Hora Sagrada ) 2010; Medalla Fray Luis de Leónn , 2021, por su trayectoria poética.
Su obra lírica consta de más de setenta títulos, entre los que destacan A flor e a noite, Na margem das horas. Su obra completa se encuentra reunida en los volúmenes SIRGO. El año 2000 el Centro de Estudios Ibéricos y Americanos de Salamanca (CEI AS) publicó su antología Los dominios de la mirada. En 2021 acaba de publicar una antología representativa de su obra titulada «se canto são as palavras» (RVJeditores), de donde hemos extraído estos poemas. Nos congratulamos en tener en esta rubrica al gran poeta y le felicitamos por su 86 cumpleaños que será dentro de 5 días.

ARTE POÉTICA

A RIQUEZA INTERIOR DA SEIVA

estas ramagens, como se cúmplices, arquejam com o chilrear dos pássaros vadios que, amansado, edifica nelas o repouso e o impudor. Hábito que nada transvia ou sufoca: acolhimento sem solicitação, avania a ser consentida sem a mais leve reação.

porque brotam as florestas, os pomares? Que sofrimento anuvia as raízes até descortinarem a placidez fecunda da terra? Que agilidade dolorosa empertiga os troncos até ao momento de entrelaçarem, com solidez, nesgas de azul? E, se for esse o caso, que armadilhas, transitórias embora, distanciam a sonoridade das flores ou o regozijo dos frutos?

por vezes, o inexorável deambular pelo arco do dia polvilha de lacrimejos a pretensão
de se conhecer o endereço do refrigério ou a palpável razão do mistério maleável que
preside á oscilação das agulhas da bússola dos passos. Mas é minha a directriz. Comprazo-me com a presteza ou com a lentidão da minha litania: a largura do horizonte ou o mosaico fixo do ligeiro ponto do sangue dizem respeito apenas ao bulício do domínio sobre a sujeição.

o intruso, esse viajante nocturno, na sua mesquinhez, intemporal, ilimitada e múltipla, vagueia através da voz ou enfoga mediante o silencio; centelha na inveja ou na falsidade e entenebrece a fé da terra e a nobreza da água: rasteja como víbora sobre a porcelana do eflúvio; desfigura o prelúdio da delicadeza de futuras palavras; delapida a riqueza interior da seiva; dardeja com insistência a imanente certeza da criação completa.

LA RIQUEZA INTERIOR DE LA SAVIA

estas ramas, como cómplices, jadean con el piar de los pájaros extraviados que, amansado, construyen en ellas el descanso y el descaro. Una costumbre que nada trasvasa ni sofoca: acogida sin solicitud, error consentido sin la menor reacción.

¿por qué brotan los bosques y los huertos? ¿Qué sufrimiento nubla las raíces hasta desvelar la placidez fecunda de la tierra? ¿Qué dolorosa agilidad ahoga los troncos hasta el momento en que se entrelazan sólidamente con las franjas azules? Y, si fuese así, ¿qué trampas, aún transitorias, distancian la sonoridad de las flores o la alegría de los frutos?

a veces el inexorable deambular por el arco del día salpica de lágrimas la pretensión de conocer la dirección del refrigerio o la razón palpable del maleable misterio que preside la oscilación de las agujas de la brújula de los pasos. Mas la dirección es mía. Me complace la velocidad o la lentitud de mi letanía: la amplitud del horizonte o el mosaico fijo del leve punto de sangre sólo conciernen al bullicio de la dominación sobre la sujeción.

el intruso, ese viajero nocturno, en su mezquindad, intemporal, ilimitado y múltiple vaga por la voz o resopla por el silencio; chispea en la envidia o en la falsedad y oscurece la fe de la tierra y la nobleza del agua: se arrastra como una víbora sobre la porcelana de los efluvios; desfigura el preludio de la delicadeza de las palabras futuras; desvanece la riqueza interior de la savia; dora con insistencia la certeza inmanente de la creación completa.

POEMA INÉDITO

«É sempre perto…»

É sempre perto o que se alcança longe- o casulo recôndito espera em ânsia
a vez para se abrir conhecer onde se encontrava o segredo nele errando.

Que o exacto momento talhe a espera da voz semi-ouvida p´ra soar
e perscrutar a dimensão do que era o pressentir duma feliz chegada.

Foi descoberta o que julgou saber no trilhado caminho sem um fim
e o que ao longe existia de longínquo rasgou o breu para permanecer.

Diciembre, 2021

POEMA INÉDITO

«Siempre es cerca…»

Siempre está cerca lo que lejos se alcanza- el capullo oculto espera –anhelante-
su turno para abrirse y saber donde se hallaba el secreto que vaga dentro de él.

Que el momento exacto esculpa la espera para que suene la voz semi-oída
y escrutar la dimensión de lo que fue el presentimiento de una feliz venida.

Se le desveló lo que creía saber en un interminable camino trillado
y lo que estaba lejos rasgó la oscuridad para quedarse.

Traducción de los poemas por SAL, Diciembre de 2021

Poemas ibéricos (26) EFRAÍN HUERTA

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Poeta mexicano (Guanajuato, 1914-Cidade do México, 1982). Quarenta anos após a sua morte apresentamos este longo poema, reflectindo a pátria universal do poeta: as palavras, o amor ou a paisagem? Foi politicamente activo e apoiante da República Espanhola durante a Guerra Civil. Pertenceu à chamada "Geração do Ateliê", um grupo marcado pela guerra espanhola. A sua poesia, por vezes revolucionária e por vezes terna, está imbuída de sentimentos extremos que oscilam entre o protesto e o amor. Dos seus livros publicados mencionamos, entre outros, "Fábula", "Geminis", "Metáfora" e "Pájaro Cascabel". Este poema será o primeiro de uma série de poemas a serem publicados em 2022, nos quais os poetas reflectem sobre a pátria (ou será a mátria?)

Avenida Juárez

Uno pierde los días, la fuerza y el amor a la patria,
el cálido amor a la mujer cálidamente amada,
la voluntad de vivir, el sueño y el derecho a la ternura;
uno va por ahí, antorcha, paz, luminoso deseo,
deseos ocultos, lleno de locura y descubrimientos,
y uno no sabe nada, porque está dicho que uno no debe saber nada,
como si las palabras fuesen los pasos muertos del hambre
o el golpear en el oído de la espesa ola del vicio
o el brillo funeral de los fríos mármoles
o la desnudez angustiosa del árbol
o la inquietud sedosa del agua…

[…]

Se camina como entre cipreses,
bajo la larga sombra del miedo,
siempre al pie de la muerte.
Y uno no sabe nada,
porque está dicho que uno debe callar y no saber nada,
porque todo lo que se dice parecen órdenes,
ruegos, perdones, súplicas, consignas.
Uno debe ignorar la mirada de compasión,
caminar por esa selva con el paso del hombre
dueño apenas del cielo que lo ampara,
hablando el español con un temor de siglos,
triste bajo la ráfaga azul de los ojos ajenos,
enano ante las tribus espigadas,
vencido por el pavor del día y la miseria de la noche,
la hipocresía de todas las almas y, si acaso,
salvado por el ángel perverso del poema y sus alas.

Marchar hacia la condenación y el martirio,
atravesado por las espinas de la patria perdida,
ahogado por el sordo rumor de los hoteles
donde todo se pudre entre mares de whisky y de ginebra.

Marchar hacia ninguna parte, olvidado del mundo,
ciego al mármol de Juárez y su laurel escarnecido
por los pequeños y los grandes canallas;
perseguido por las tibias azaleas de Alabama,
las calientes magnolias de Mississippi,
las rosas salvajes de las praderas
y los políticos pelícanos de Louisiana,
las castas violetas de Illinois,
las bluebonnets de Texas…
y los millones de Biblias
como millones de palomas muertas.

[…]

¿Qué país, qué territorio vive uno?
¿Dónde la magia del silencio, el llanto
del silencio en que todo se ama?
(¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?)

Uno se lo pregunta
y uno mismo se aleja de la misma pregunta
como de un clavo ardiendo.
Porque todo parece que arde
y todo es un montón de frías cenizas,
un hervidero de perfumados gusanos
en el andar sin danza de las jóvenes,
un sollozar por su destino
en el rostro apagado de los jóvenes,
y un juego con la tumba
en los ojos manchados del anciano.

Todo parece arder, como
una fortaleza tomada a sangre y fuego.
Huele el corazón del paisaje,
el aire huele a pensamientos muertos,
los poetas tienen el seco olor de las estatuas
—y todo arde lentamente
como en un ancho cementerio.

Todo parece morir, agonizar,
todo parece polvo mil veces pisado.
La patria es polvo y carne viva, la patria
debe ser, y no es, la patria
se la arrancan a uno del corazón
y el corazón se lo pisan sin ninguna piedad.

Entonces uno tiene que huir ante el acoso de los búfalos
que todo lo derrumban, ante la furia imperial
del becerro de oro que todo lo ha comprado
—la pequeña república, el pequeño tirano,
los ríos, la energía eléctrica y los bancos—,
y es inútil invocar el nombre de Lincoln
y es por demás volver los ojos a Juárez,
porque a los dos los ha decapitado el hacha
y no hay respeto para ninguna paz,
para ningún amor.

No se tiene respeto ni para el aire que se respira
ni para la mujer que se ama tan dulcemente,
ni siquiera para el poema que se escribe.
Pues no hay piedad para la patria,
que es polvo de oro y carne enriquecida
por la sangre sagrada del martirio.

Pues todo parece perdido, hermanos,
mientras amargamente, triunfalmente,
por la Avenida Juárez de la ciudad de México
—perdón, México City—
las tribus espigadas, la barbarie en persona,
los turistas adoradores de “Lo que el viento se llevó”,
las millonarias neuróticas cien veces divorciadas,
los gangsters y Miss Texas,
pisotean la belleza, envilecen el arte,
se tragan la Oración de Gettysburg y los poemas de Walt Whitman,
el pasaporte de Paul Robeson y las películas de Charles Chaplin,
y lo dejan a uno tirado a media calle
con los oídos despedazados
y una arrugado postal de Chapultepec
entre los dedos.

¹ Primera versión: El Caimán Barbudo, 173 (mayo de 1982): 12-13.
Segunda versión: Magazín Dominical de El Espectador, 469 (19 de abril de 1992): 3-7

Avenida Juarez 

Perde-se os dias, a força e o amor pela pátria,
o amor caloroso pela mulher calorosamente amada,
a vontade de viver, o sonho e o direito à ternura;
anda-se à volta, tocha, paz, desejo luminoso,
desejos ocultos, cheios de loucura e descobertas,
e não se sabe nada, porque se diz que não se deve saber nada,
como se as palavras fossem as pegadas mortas da fome
ou o bater no ouvido da espessa onda do vício
ou o brilho funerário dos mármores frios
ou a nudez angustiada da árvore
ou a inquietude sedosa da água.

[...]

Caminha-se como se estivesse entre os ciprestes,
sob a longa sombra do medo,
sempre ao pé da morte.
E não se sabe nada
porque se diz que é preciso estar calado e não saber nada,
porque tudo o que é dito parece ser ordens,
apelos, indultos, súplicas, slogans.
Deve-se ignorar o olhar de compaixão,
caminhar por aquela selva com o ritmo do homem.
mal o dono do céu que o protege,
falando espanhol com um medo secular,
triste sob a explosão azul dos olhos de outras pessoas,
anão perante as tribos magricelas,
superados pelo pavor do dia e pela miséria da noite,
a hipocrisia de todas as almas e, se é que existe,
salvo pelo anjo perverso do poema e das suas asas.
Marchando para a condenação e o martírio,
trespassados pelos espinhos da pátria perdida,
afogados pelo murmúrio enfadonho dos hotéis
onde tudo apodrece entre os mares de whisky e gin.
Marchando para lado nenhum, esquecido pelo mundo,
cego para o mármore de Juárez e o seu louro desprezado
pelos pequenos e grandes malandros;
assombrado pelas quentes azáleas do Alabama,
as magnólias quentes do Mississippi,
as rosas selvagens das pradarias
e os pelicanos políticos da Louisiana,
as lamelas violetas de Illinois,
as redes bluebonnets do Texas...
e os milhões de Bíblias
como milhões de pombos mortos.

[...]

Em que país, em que território se vive?
Onde a magia do silêncio, o choro
do silêncio em que tudo é amado?
(Tantos milhões de homens que vamos falar inglês?)
Uma maravilha
e afasta-se a pergunta em si
a partir de um prego em chamas.
Porque tudo parece queimar
e tudo é um amontoado de cinzas frias,
uma massa de vermes perfumados em forma de grão
no andar sem dança das jovens mulheres,
um soluço pelo seu destino
nas caras enfadonhas dos jovens,
e uma peça de teatro com a sepultura
nos olhos manchados do velhote.
Tudo parece queimar, como
uma fortaleza tomada pelo sangue e pelo fogo.
O coração da paisagem cheira mal,
o ar cheira a pensamentos mortos,
os poetas têm o cheiro seco de estátuas.
-e tudo arde lentamente
como num amplo cemitério.
Tudo parece morrer, para agonizar,
tudo parece ser pó mil vezes pisado.
A pátria é pó e carne viva, a pátria
deve ser, e não é, a pátria
arrancam-na do coração
e o coração é pisado sem piedade.
Depois tem de se fugir antes do assédio aos búfalos
que derrubam tudo, perante a fúria imperial do bezerro de ouro
do bezerro de ouro que comprou tudo
-a pequena república, o pequeno tirano,
os rios, a energia eléctrica e as margens,
e é inútil invocar o nome de Lincoln
e é inútil virar os olhos para Juárez,
pois ambos foram decapitados pelo machado
e não há respeito por qualquer paz,
por nenhum amor.

Não há respeito mesmo pelo ar que se respira
nem para a mulher que ama tão docemente,
nem mesmo para o poema que é escrito.
Pois não há piedade pela pátria,
que é pó de ouro e carne enriquecida
pelo sangue sagrado do martírio.
Pois tudo parece perdido, irmãos,
embora de forma amarga, triunfante,
pela Avenida Juarez, na Cidade do México
-Desculpe-me, México City-
as tribos que respigam, a barbárie em pessoa,
os turistas que adoram o vento…
as milionárias neuróticas cem vezes divorciadas,
gangsters e a Miss Texas,
espezinhar a beleza, rebaixar a arte,
engolir o Discurso de Gettysburg e os poemas de Walt Whitman,
O passaporte de Paul Robeson e os filmes de Charles Chaplin,
e deixam-no deitado no meio da rua
com as orelhas rasgadas em pedaços
e um postal amarrotado de Chapultepec
entre os seus dedos.

Versão de MSB, agosto, 2021
Um imenso obrigado a Maria pelo seu trabalho. 

Poemas ibéricos (25) INEZ ANDRADE PAES

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V.10.14
in À Margem de Todos os Rostos (p.12) Coisas de Ler - 2017

V.12.15
in À Margem de Todos os Rostos (p.24) Coisas de Ler - 2017

Traducido por Pedro Sánchez Sanz, sep 21

Poemas ibéricos (24) SANTIAGO AGUADED LANDERO

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Poema inédito de SAL, para Rute
Versao VAV e SAL, junho 2021

* longa contagem do calendário maia. Corresponde a 21 Janeiro de 2021.
** Visco: muerdago; visgo: musgo.

Poemas ibéricos (23) ANA PERES SOUSA

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Un soneto inédito
Traducción al español por SAL, Septiembre 21

Poemas ibéricos (22) MARÍA ÁNGELES MAESO

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María Ángeles Maeso (MAM) é poeta e escritora espanhola, nascida em Valdanzo (Soria) em 1955. Tem uma licenciatura em Filologia Hispânica. Em diferentes fases: Professora de Língua e Literatura e oficinas de criação literária; coordenadora de programas socioculturais em áreas de marginalização social; membro de equipas editoriais para a produção de guias didácticas. Colaborou com o Instituto Cervantes, Radio Circulo de Bellas Artes e outros meios como Reseña, Artes hoy, Diagonal... É autora de oito livros de poesia: Sin Regreso (Jorge Manrique Poetry Prize, 1990) Trazado de la Periferia (1996, 2ª ed. 1919); El bebedor de los arroyos (2000); Vamos, Vemos (Homenaje a León Felipe Poetry Prize, Salamanca, 2003); Basura mundi (2008); ¿Quién crees que eres yo? (2012); Huy, qué miedo, (para crianças, 2016); Puentes de mimbre (2017). A sua poesia foi incluída em mais de vinte antologias e os seus poemas foram traduzidos para inglês, português e esperanto. Como romancista, publicou: La voz de la Sirena, Premio de cuentos "Teresa León" 1986; Perro, 2004; Los condes del No y No (infantil) 2006. Como oradora, participou em diferentes cursos, congressos e encontros de escritores organizados por várias instituições:
A sua poesia caracteriza-se pela presença de um discurso ideológico (quanto mais não seja devido à sua concepção intelectual do mundo circundante), MAM afirma que é incapaz de escrever imparcialmente, destacando-se dos acontecimentos imediatos que se desenrolam à sua volta e afirma, com Sophia de Mello:
Sabemos que a vida não é uma coisa e a poesia outra.
Sabemos que a política não é uma coisa e a poesia outra.
 “Poesía y revolución” (1975)

(Inédito).
Tradução pelo SAL e Maria do Sameiro, outubro 21

(De Vamos, Vemos, 2004).
Tradução de Antonio Miranda

(De Vamos, Vemos, 2004).
Tradução pelo SAL e Maria do Sameiro, outubro 21

Poemas ibéricos (21) BEATRIZ RUSSO

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Beatriz Russo (Madrid, 1971) é licenciada em Filologia Hispânica (linguística) e um mestrado em ELE (ensino do espanhol como língua estrangeira). É poeta e romancista. Uma vez que viveu um confinamento de vários anos, e descobriu que para ser poeta não é preciso morrer. Há mais de duas décadas que participa em eventos literários nacionais e internacionais em universidades em Espanha, Europa e América Latina, em várias sedes do Instituto Cervantes e em festivais internacionais de poesia (Morelia, México, D.F.). (Morelia, Cidade do México, Toluca, Lima, Santiago do Chile e Costa Rica). Em 2004 publicou a sua primeira colecção de poemas, En la salud y en la enfermedad, dos quais não cessou os seus esforços para encontrar a sua própria voz, que encontrou em La prisión delicada (Calambur, 2007). Publicou os livros de poesia En la salud y en la enfermedad (Sial, 2004), La prisión delicada (Calambur, 2007), Aprendizaje (Polibea), 2010), Universos paralelos (EEC, 2010), Los huecos de la lluvia (Universidad de Costa Rica, 2010), Node Costa Rica, 2010), Nocturno insecto (Tigres de Papel, 2014), Perfil anónimo (Perfil anónimo)  (Exemplar Único, 2017) e Naobá y los pájaros (La hoja de Baobab, 2018), La memoria de los grillos (Municipalidad de Lima, 2020), La llama inversa (Huerga & Fierro, 2020),  e o romance Bruna (Lince, 2021). O seu trabalho aparece em várias antologias e em numerosas revistas literárias, tanto em papel como online. Vive actualmente em Málaga e é escritora de guião e consultora literária na produtora Kandale Films.

MORAR EN LA EDAD DE LOS INCENDIOS y resistir en este páramo infestado de reptiles ajenos a la humedad. Todo lo que una vez tuve se desvanece sin testimonio. Las brasas cumplen su función colateral. Ni el viento que a veces retorna logra prender la llama que ahora invoco. Tocar la otra piel con la incandescencia del deseo, traspasar la pátina que cubre el oro de los cuerpos y acoplar los perfiles en comunión mutante sobre su altar. Guiarse a través del aliento y galopar sobre el delirio mientras ocurre el milagro de la impregnación. Ser y estar en cada víscera y avivarlas tras el beso. Sentir la destilación hepática de la sangre pulsada, la savia temprana rehabilitando cada hueso, y articular las vértebras, las palabras, hasta desprenderse de la carne que convierte en cenizas todo fuego provocado.

***

MORAR NA IDADE DOS INCÊNDIOS e resistir neste deserto infestado de répteis alheios à humidade. Tudo o que em tempos tive desvanece sem testemunho. As brasas cumprem a sua função colateral. Nem o vento que por vezes regressa consegue apanhar a chama que agora invoco. Tocar a outra pele com a incandescência do desejo, perfurar a pátine que cobre o ouro dos corpos e colar os perfis em mutante comunhão no seu altar. Guiar-se  através do fôlego e galopar sobre o delírio enquanto  acontece o milagre da impregnação. Ser e estar em cada víscera  e avivá-las após o beijo. Sentir a destilação hepática do sangue latejante, a seiva temporã reabilitando cada osso, e articular as vértebras, as palavras, até descolar-se da carne que torna em cinzas todo o fogo provocado.

Do livro La llama inversa (2020) Editorial Huerga & Fierro

BAJO LA CAPA AZUL DE LÊDO IVO

Morar bajo la misma capa azul que construyó el hogar de Lêdo Ivo.
Arrastrarse en la itinerancia del pasado como un perro callejero cargando el ladrido en la hojalata de su pata trasera.
El rumor de la lluvia al caer no cambia de idioma, pese a algún pseudónimo que aspira a colarse en la memoria del viajero melancólico.
Así la nomenclatura del poema habla del mismo amor, la soledad misma, la misma muerte.
Una radio de pilas rescata la infancia toda en mi casa y en Brasil, idéntica exaltación de la maravilla que exhala voces invisibles.
Lêdo Ivo es una cajita de música que vibra en sus poemas.
Las púas del peine mesan el lamento solitario, diluyendo ortigas en un nido de gorriones.
Suyo es su trino primigenio, del universo es la versión de quien lo vuelve a pronunciar.
Algo queda tras la ausencia de cada hombre;
el sueño de los peces, las cabriolas de un papagayo, dientes de un mar que muerde…
O aquel desayuno compartido en Morelia buscándole un nombre a la sospecha que habría de cumplirse unos meses después.
Él me dijo Morelia, pero fue varón.
Conversar sobre la no existencia significa alegría cuando hay porvenir.
Hablar de la no existencia tras la huella insuficiente se convierte en trámite y resignación.
Así el poeta nos dejó teclas de piano en los bolsillos para espantar a los cuervos del silencio en la noche helada que se acaba.

(inédito, noviembre, 2021)

***

SOB O MANTO AZUL DO LÊDO IVO

Morar sob o mesmo manto azul que construiu o lar de Lêdo Ivo.
Arrastar-se pela itinerância do passado tal como um cão calcorreador de ruas levando o latido na lata da sua pata traseira.
O ruívo da chuva não muda de idioma quando cai, apesar de algum pseudónimo que anseia colar-se à memória do melancólico viandante.
De igual modo a nomenclatura do poema fala do mesmo, da mesma solidão, da mesma morte.
Um rádio de pilhas resgata toda a infância na minha casa e no Brasil, idêntica exaltação, da maravilha exalando vozes invisíveis.
Lêdo Ivo numa caixinha de música que treme nos seus poemas.
Os dentes do pente puxam o solitário lamento, diluindo urtigas num ninho de pardais.
Seu é o primogénito trinado, do universo é a versão de quem o queira pronunciar.

Algo fica depois da ausência de cada homem;
o sonho dos peixes, os saltos de um papagaio, dentes de um mar que morde...
Ou aquele pequeno-almoço partilhado em Morelia procurando-lhe um nome à suspeita que uns meses depois se haveria de cumprir.
Ele disse-me Morelia, mas foi varão.
Conversar sobre a não existência significa alegria quando há porvir.
Falar da não existência depois da insuficiente peugada torna-se em trâmite e resignação.
Por isso nos deixou o poeta teclas de piano nas algibeiras para afugentar os corvos do silêncio na noite (re)gelada que termina.

Tradução de Manuel Neto dos Santos, Novembro 21
Ver biografia y poemas em Poemas ibéricos nº 16

Poemas ibéricos (20) AMOSSE MUCAVELE

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Amosse Mucavele nació en Maputo (1986), Mozambique, donde vive actualmente. Poeta y periodista cultural, coordinador del proyecto de divulgación literaria “Esculpindo a Palavra com a Língua”, fue jefe de redacción de “Literatas – Revista de Literatura Moçambicana e Lusófona” y director de otros periódicos en Mozambique, Angola y España. Miembro del Consejo Editorial de la Revista Mallarmargens (Brasil), y de la Academia de Letras de Teófilo Otoni (Brasil) y de la Internacional Writers Association (Ohio – USA). Publicó los libros: “A Arqueologia da Palavra e a Anatomia da Língua – Antología Poética”, Revista Literatas, 2013 (coordinación) y “Geografia do Olhar: Ensaio Fotográfico Sobre a Cidade” (editora Vento de Fondo, Córdoba, Argentina, 2016), libro premiado como Libro del Año del Festival Internacional de Poesia de Córdoba; en Brasil (Dulcineia Catadora Edições, Rio do Janeiro, 2016); em Moçambique (Cavalo do Mar, Maputo, 2017).

Maputa

Att. Eduardo White

A cidade é a cédula de um sono rastejante
com assinaturas das águas sob o papel
de plumas
a chorar de medo
das suas vozes sujas
do congestionamento
menstrual das luzes

Maputa

Att. Eduardo White

La ciudad es la cédula de un sueño reptante
con firmas de agua bajo el papel
de plumas
llorando de miedo
de sus voces sucias
de la congestión
menstrual de las luces

Mafalala*

Os sinos da munhuana estão velhos
Tocam nas enrugadas horas da esperança
Murcha, o cansaço das lembranças estampadas
nas casas de madeira e zinco
E no chão cimentado por pântanos
As rãs fazem ajuste de contas com o eco do abandono.

Mafalala*

Las campanas de munhuana son antiguas
Tocan en las horas arrugadas de la esperanza
Marchita, el cansancio de los recuerdos estampados
En las casas de madera y zinc
Y en el suelo cimentado por pantanos
Las ranas ajustan cuentas con el eco del abandono.

* Barrio de Maputo y también Munhuaña

Jardim Tunduro

Pisei algumas flores no céu
e cai desequilibrado numa lagoa cheia de algas
perfumadas
pela cor da urina
em seguida bebi toda febre que revestia o
espaço rasgado do jardim
em constante mutação no corpo das rosas que não eram
vermelhas e revestiam-se de uma cor doentia
a apodrecer no nocturno voo dos mochos
circunscrito nas frondosas árvores de abandono
as rosas que eram vermelhas
exploravam a condução do vento
dos passos incendiados na fogueira dos
casais sentados nos bancos
escondidos pela luz do sol
a murchar nos olhos de uma estátua

Jardín de Tunduro

Pisé unas flores en el cielo
y caí desequilibrado en una laguna llena de algas
perfumadas
por el color de la orina
luego bebí toda la fiebre que cubría el
espacio desgarrado del jardín
en constante mutación en el cuerpo de las rosas que no eran
rojo y se cubrieron de un color enfermizo
pudriéndose en el vuelo nocturno de los búhos
circunscrito en los feraces árboles del abandono
las rosas que eran rojas
exploraban la dirección del viento
de los pasos que arden en el fuego de las
parejas sentadas en bancos
ocultos por la luz del sol
marchitándose en los ojos de una estatua

Traducido por SAL, junio 21.

Poemas ibéricos (19) JOÃO RASTEIRO

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JOÃO RASTEIRO (Coimbra, 1965). Poeta y ensayista, se graduó en estudios superiores por la Universidad de Coimbra, en la licenciatura ‘Estudios Portugueses y Lusófonos’. Es miembro de la ‘Asociación Portuguesa de Escritores’ y del ‘Pen Club Portugués’, donde actualmente integra la dirección.
Ha traducido varios poemas del castellano de poetas como, Harold Alvarado Tenorio, Juan Armando Rojas Joo o Antonio Colinas.
Tiene poemas publicados en diversas revistas y antologías, de Portugal y extranjero, y varios poemas traducidos al español, catalán, francés, inglés, italiano, finlandés, checo, húngaro, japonés, occitano y persa.
Ha obtenido varios y prestigiados premios, entre ellos, el ‘Prémio Literário Manuel António Pina’, 2010. En 2012 fue uno de los finalistas del ‘Prémio Portugal Telecom de Literatura’ (poesía), Brasil.
Publicó 19 libros (Portugal, Brasil e Espanha), el primero, “A Respiração das Vértebras”, 2001 y los últimos, “Governadores de Orvalho” (Cuentos, 2020) y OFÍCIO Poesia: 2000-2020, 2021, publicada por Porto Editora, en sua colección de poesía, ‘Elogio da Sombra’, y hoy quizás la editorial portuguesa más importante.
Su libro “A rose is a rose is a rose et coetera”, 2017 (2º Ed. 2018), Portugal ha sido llevado a la escena por el grupo de teatro ‘Os Controversos’ a finales de 2017.
En 2009 organizó un número especial de la revista colombiana de poesía ‘Arquitrave’, sobre la nueva poesía portuguesa y en 2018 la antología de poesía portuguesa contemporánea: “Aqui Nesta Babilónia” (Amargord, Espanha).
Es autor de algunas letras para la 'Canción (fado) de Coimbra'. Ha sido invitado a intervenir en varios festivales de poesía, en Portugal y en el extranjero. Vive y trabaja en Coimbra (Casa de la Escritura) y sigue creyendo en la poesía, quizás porque aún es su inutilidad lo que puede ser una pequeña luz que brille en el futuro.

MADRID

“É a ebriedade da melancolia; como aproximar
o rosto de uma rosa enferma, indecisa
entre o perfume e a morte.”
Antonio Gamoneda

Como gostaria de te percorrer sísmico Madrid
sentindo o entrevir puro do coração
sob o misterioso vento da Plaza Mayor
e como Colombo em sua incomum fome de cosmos,
em sua despida e louca utopia entre terra e céu
partir à descoberta da luz de deus
no deífico e omnipotente triângulo de ouro.
                                *
Sentir descer sobre mim as fronteiras do divino,
a boca do último mistério irrefutável
do Jardim das Delícias Terrenas onde todas os seres
“às cinco da tarde em ponto” na Puerta del Sol
aquecem os olhos da pele e se perduram cíclicos
nos talhos da utopia à primeira caricia do efémero
amor de um girassol grávido de mundo.
                                *
Manzanares expurga a descrença e a solidão,
como gostaria de te apreender Madrid
e como os gatos escalar os céus para te ver melhor,
ó Unamuno, em nossa matéria estridente
“não basta pensar, é preciso sentir nosso destino,”
ardermos inteiros na nossa própria procura
e morrer se preciso for nos braços abertos de las ventas.
                                *
Aí, todas as coisas se retomam antes de voltar a noite
em seu límpido silêncio de melancólicas vozes temíveis
“e uma honrosa gota de sangue em teu sorriso” alastra pura.

Junho 2021

MADRID


Es la ebriedad de la melancolía;
como acercar el rostro a una rosa enferma,
indecisa entre el perfume y la muerte.
Antonio Gamoneda


Me encantaría recorrerte sísmico Madrid
sintiendo el vislumbre puro del corazón
bajo el misterioso viento de la Plaza Mayor
y como Colón en su inusitada hambre de cosmos,
en su desnuda y loca utopía entre tierra y cielo
partir al descubrimiento de la luz de dios
en el deífico y omnipotente triángulo de oro.
                                *
Sentir descender sobre mí las fronteras de lo divino,
la boca del último misterio irrefutable
del Jardín de las Delicias Terrenas donde todos los seres
“a las cinco en punto de la tarde” en la Puerta del Sol
calientan los ojos de la piel y perviven cíclicos
en los tajos de la utopia en la primera caricia del efímero
amor de un girasol grávido de mundo.
                                *
Manzanares expurga la incredulidad y la soledad,
cómo me gustaría entenderte Madrid
y como los gatos escalar los cielos para verte mejor,
oh Unamuno, en nuestra materia estridente
“no basta pensar, es preciso sentir nuestro destino,”
arder por entero en nuestra propia búsqueda
y morir si fuera preciso en los brazos abiertos de Las Ventas.
                                *
Ahí, todas las cosas se retoman antes de que vuelva la noche
con su límpido silencio de melancólicas y temibles voces
“y una honrosa gota de sangre en tu sonrisa” se esparce pura.

Junio, 2021

CLOUD ATLAS
ao Abílio Hernandez

Eu, como um E.T.
fútil personagem cinematográfica
de simples ramalhete de poema secundário
que adornei de barco as orlas corais do Pacífico Sul,
que saboreei de bicicleta as ruas orvalhadas da Toscânia,
e que, como os deuses em seu crepúsculo, segui o roteiro de salomé,
essa misteriosa jornada que se sprinta pelos olhos dos dias
neste puro e breve “cinema paraíso” de “ladrões de bicicletas”.
                                    *
Eu, como um E.T.
que calculei os meus tentáculos em “terra de ninguém”,
que levianamente me apaixonei “no reino do sangue e do mel”,
que em Kyoto fui gueixa com escamas de peixe,
que trespassei o medo em “la frontera infinita”,
e fui vaqueiro atormentado na montanha de Brokeback,
e sobrevoei em avião a silhueta de Lisboa procurando o autor,
Eu que conquistei o Oeste Americano fantasiando na Western Union,
e à ilha de Sicília no paraíso de Giancaldo aportei
e fiz “por merecer” matar a sede dos bárbaros na Praia de Omaha
não olvidarei através de flashes o sagrado retiro da Cidade Proibida,
nem como Pompeu, os campos de algodão vermelho da Tessália,
ou uma noite em Camelot agasalhado em estandartes de utopia.
A minha memória vai banhar o peito no vulcão de La Brea Tar Pit
e admirar as mil e uma noite sob as estrelas de Bagdad,
e em Nova York nutrir a habitação do seu fogo.
                                    *
Eu, como um E.T.
que como Gollum me dirigi às terras desertas da Montanha Solitária,
que percorri o vento com “la poderosa” até ruínas de Machu Picchu,
Eu nunca me senti tão solitário como na ilha de Noland,
que jamais provarei bagos como as uvas das vinhas de Oklahoma,
nem comerei chocolate como comi em Lansquenet.
Eu, que um dia de mil dias viajei seis vezes
por uma “espécie de mosaico pontilhista”,
quero retornar para a realidade imaginada, o salto
para o intervalo que há entre os dois cortes dos meus olhos,
para a unidade de tempo e de espaço da minha fantasia,
para a sequência fantasmagórica das minhas elipses,
para o fotograma que produz a minha eterna ilusão.
O sublime e aconchegante lugar da película
que ainda claramente prefiro sob a projecção do mundo
é o escárnio do verbo: “o pátio das cantigas”.
                                    *
A bicicleta da vida é o corpo de libertação:
a força da Foz para a quimera e o sonho da palavra,
e como Wadjda, possuir uma bicicleta é a fonte
primordial para poder fazer a corrida, “o caminho das nuvens”
porque, sempre, “mais importante que o destino é a viagem”.

CLOUD ATLAS
para Abílio Hernandez

Yo, como un E.T.
fútil personaje cinematográfico
de simple ramillete de poema secundario
que adorné en barco las costas corales del Pacífico Sur,
que saboreé en bicicleta las calles cubiertas de rocío de la Toscana,
y que como los dioses en su crepúsculo, seguí los pasos de Salomé,
esa misteriosa jornada que esprinta por los ojos de los días
en este puro y breve “cinema paradiso” de “ladrones de bicicletas”.
                                     *
Yo, como un E.T.
que calculé mis tentáculos en “tierra de nadie”,
que frívolamente me enamoré “en el reino de la sangre y la miel”,
que en Kyoto fui geisha con escamas de pez,
que traspasé el miedo en “la frontera infinita”,
y fui vaquero atormentado en la montaña de Brokeback,
y sobrevolé en avión la silueta de Lisboa en busca de autor,
Yo que conquisté el Oeste Americano fantaseando en la Western Union,
y la isla de Sicilia en el paraíso de Giancaldo aporté
e hice matar de sed “por merecerlo” a los bárbaros en la Playa de Omaha
no olvidaré a través de flashes el sagrado retiro de la Ciudad Prohibida,
ni como Pompeyo, los campos de algodón rojo de Tesalia,
o una noche en Camelot cubierto con estandartes de utopía.
Mi memoria bañará su pecho en el volcán de La Brea Tar Pit
y admirará las mil y una noches bajo las estrellas de Bagdad,
y en Nueva York nutrirá la habitación con su fuego.
                                     *
Yo, como un E.T.
que como Gollum me dirigí a las tierras desiertas de la Montaña Solitaria,
que recorri el viento con “la poderosa” hasta las ruínas de Machu Picchu,
yo nunca me sentí tan solo como en la isla de Noland,
y jamás probaré racimos como las uvas de las viñas de Oklahoma,
ni comeré chocolate como el que comí en Lansquenet.
Yo, que un día de mil días viajé seis veces
por una “especie de mosaico puntillista”,
quiero retornar a la realidad imaginada, el salto
al intervalo que hay entre los dos cortes de mis ojos,
a la unidad de tiempo y espacio de mi fantasía,
a la secuencia fantasmagórica de mis elipses,
al fotograma que produce mi eterna ilusión.
El sublime y acogedor lugar de la película
que claramente prefiero bajo la proyección del mundo
es el escarnio del verbo: “el patio de las cantigas”.
                                     *
La bicicleta de la vida es el cuerpo de la liberación:
la fuerza de la Ría para la quimera y el sueño de la palabra,
y como Wadjda, poseer una bicicleta y la fuente
primordial para poder hacer la carrera, “el camino de las nubes”
porque, siempre, “más importante que el destino es el viaje”

Traducción para el español por Pedro S. Sanz

Poemas ibéricos (18) PEDRO MEXIA

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Pedro Mexia (Lisboa, 1972) es poeta, ensayista, traductor y crítico literario. Licenciado en Derecho por La Universidad Católica. Trabajó de cronista y crítico literario en los periódicos Diario de Noticias, Público y, actualmente, en el semanario Expresso. Publicó seis volúmenes de crónicas y cuatro de diarios, siendo los títulos mas recientes “Lá Fora” (2018) y “Lei Seca” (2014), respectivamente, además tiene diez libros de poemas. Los primeros seis fueron objeto de una antología en “Menos por Menos” (2011), a la que siguió “Uma Vez Que Tudo se Perdeu” (2015). Sus últimos poemarios son: Contratempo (2016). Antología publicada por Tinta-da-China (Brasil) y también editado por Al-manar Éditions en francés en el año 2018 y Poemas Escolhidos (2018). Tinta-da-China. Es autor de un libro de teatro Nada de Dois (2009). Tinta-da-China. También ha sido traductor de Robert Bresson, Tom Stoppard, Martin Crimp e Hugo Williams.  Coordina la colección de poesía de las Ediciones Tinta-da-China. Fue dos veces miembro del jurado del Premio Camões.
Eucanaã Ferraz ha escrito sobre la poesía de Pedro Mexia: «Su poesía transita casi sin espanto y sin asombro, entre ruinas, lúcida e melancólica. Los versos se hacen, sobre todo, como diapasón de la simplicidad. Los misterios surgen entonces, como resquicios, restos que emergen del recuerdo, testigos silenciosos y confusos: casas, automóviles, libros, escopetas, fotografías, animales, canciones. He aquí una escritura vuelta hacia las cosas materiales — acumuladas en la basura o en una chatarrería de hierros viejos —, mas en su apego a la materia y al cuerpo no renuncia al extrañamiento, a la sorpresa, a la duda.

De Contratempo. Poemas escolhidos. Rio de Janeiro: Tinta-da-China, 2016. 132 p.

De “Eliot e outros poemas” Gótica, 2003
Traducción por SAL, noviembre, 2021.

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Poemas ibéricos (17) ANTONIO CARVAJAL MILENA

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Antonio Carvajal nasceu em Albolote (Granada, 1943), numa família de agricultores na Vega de Granada. Aos dez anos, foi inscrito como aluno interno no Colegio de los Escolapios de Granada, onde começou a ler escritores clássicos e contemporâneos. Em 1961 começou a escrever poesia, embora não tenha publicado nada até quatro anos mais tarde. Depois de deixar o internato, mudou-se permanentemente para a capital para continuar os seus estudos. Em 1966, começou a estudar Filologia Românica na Faculdade de Filosofia e Letras de Granada, estudando de forma descontínua, concluindo os seus estudos em 1981. Foi por volta desta altura que ele reuniu os poemas que viriam a fazer parte da Tigres en el jardín, o seu primeiro livro, publicado em 1968. Desde então, não deixou de publicar poesia, que foi recolhida e publicada pela Fundação Jorge Guillén sob o título Extravagante Jerarquía (1968-2017). Foi o fundador das colecções de poesia "Suplementos de Pliegos de Vez en Cuando" (Granada, 1986-1988) e "Corimbo de Poesía" (Granada, 1987-1989), dirigindo a colecção "Genil de Literatura" da Diputación Provincial de Granada e a Cátedra Federico García Lorca da Universidade de Granada, no qual desenvolveu uma intensa actividade de divulgação e apoio às novas vozes da poesia, como tem sido o caso, desde 1998, com o Prémio Internacional de Poesia Jovem "Antonio Carvajal" patrocinado pela Câmara Municipal de Albolote. Para ele, a poesia é a forma menos imperfeita de comunicar com o leitor, que é uma minoria porque a capacidade de responder verbalmente ao pedido que é cada poema não é generalizada. E quanto à originalidade poética, ele pensa que esta é menos importante do que a autenticidade criativa, uma autenticidade que prevalece no diálogo com a tradição e nos usos intertextuais.

A las azucenas que Natalia y José Antonio Fotografiaron para el poeta.

Cuerpo nacido para amor del agua,
agua espigada para amor del aire,
aire concreto para ser tu aroma, cándido lilio,
cuando en las aras de la virgen yergas
núbiles copas que la luz moldea,
piensa en mis labios que beber quisieron
en ti el rocío.
Piensa en mis labios que al celar el nombre
discreto de su amor dijeron todos
los amores posibles que en la tierra
trenzan sus nidos,
nidos con sal donde la herida diosa
por arista de trigo y agria espina
de granado sus úlceras repara
con óleo untuoso.
Si al borde mismo del salar salieres
y tu perfume otros ensueños nutre,
recuerda que hubo unas miradas mías
que te buscaban.

Às açucenas que Natália e José António fotografaram para o poeta

Corpo nascido pelo amor à água,
água espigada pelo amor ao ar,
ar concreto para ser teu perfume,
cândido lírio,
quando nos altares da virgem ergues
núbeis taças que a luz molda,
pensa nos meus lábios que quiseram de ti
beber o orvalho.
Pensa nos meus lábios que ao zelar pelo nome
discreto do seu amor disseram todos
os amores possíveis que na terra
entrelaçam os seus ninhos,
desditosos ninhos onde a deusa ferida
pela espiga do trigo e pelo áspero espinho
da romãzeira as suas úlceras cura
com suave óleo.
Se na beira do salar partires
e o teu perfume alimentar outros sonhos,
recorda que de mim tiveste um olhar
que te procurava.

Oda casi horaciana

A Paco Domene,
el primero que me habló del petricor

Seda mis labios áridos la humuvia,
seda mi pecho con sutil fragancia
y los rigores y el hervor disipa,
leve, del alma.

A las ansias y al tiempo pone olvido,
brillos recobra el prado de esmeralda
y el monte su alta cumbre despereza
sintiendo el agua.

Me sé mantillo y soy semilla y doy
a la felicidad nueva palabra,
humuvia, hija del suelo y de la lluvia
llena de gracia.. 

Ode quase horaciana

Para Paco Domene
o primeiro que me falou do petricor

Acalma os meus lábios áridos con humuvia*,
acalma o meu peito com subtil fragrância
e os excessos e inquietação dissipa,
leve, da alma.

As angústias e o tempo faz esquecer,
ao campo devolve o brilha de esmeralda
e o alto do monte acorda
ao sentir a água.

Sei que sou húmus e semente e dou
à felicidade novo significado,
humuvia, filha da terra e da chuva
cheia de graça.

* Nota do tradutor: “humuvia” é uma palavra criada pelo poeta, daí manter-se no original.

Endecha sobre un motivo* de Josep Piera

Ay, tu olor me recrea,
sáname tu memoria
PEDRO ESPINOSA

Se van las madres. Quedan sus sabores
adheridos al son de la palabra,
sanan memorias y el aroma vuelve
con cada silaba
pronunciada, contada, recobrada.
No es hinojo, es fenoll, no atún, toñina,
y baladre la adelfa, el algarrobo
garrofer y aigua
aquello cuyo nombre solo suena
a rubor de frescor entre los dientes.
¿Poeta? Sí, si su palabra tiene
rumor de madre.

Motril, 12 de Agosto de 2020


*PIERA.JOSEP. Els fantàstics setanta. 1969/1974.
Valéncia, Institució Alfons el Magnànim, 2020
PÁG. 109 

Nénia sobre um motivo* por Josep Piera

Oh, alegra-me o teu aroma,
cura-me a tua memória
PEDRO ESPINOSA

As mães partem. Os seus sabores
aderem ao som da palavra,
curam memórias e o aroma regressa
em cada sílaba
dita, contada, recuperada.
Não é funcho, é fenoll, não é atum, toñina,
e baladre o oleandro, a alfarroba
garrofer e aigua*
aquilo cujo nome apenas soa
a uma rubra brisa entre os dentes.
Poeta? Sim, se a sua palavra tem
rumor de mãe.

Motril, 12 de Agosto de 2020

*JOSEP. Els fantàstics setanta. 1969/1974.
Valéncia, Institució Alfons el Magnànim, 2020.
P. 109
** Nota do tradutor (SAL): As palavras em itálico estão em língua valenciana, daí manter-se no original

*Tradução de Manuel A. Domingos, excepto para o terceiro poema, que foi traduzido pelo SAL e revisto pelo Manuel. Obrigadíssimo.

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Poemas ibéricos (16) MANUEL NETO DOS SANTOS

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Poeta, actor, recitador, traductor, políglota. Nació en Alcantarilha (Silves, Algarve) - en Enero de 1959. Una figura indispensable en la poesía portuguesa moderna. Autor de una importante y polifacética obra poética, gran parte de ella aún inédita. Las 34 obras ya publicadas reflejan su esencia lírica y telúrica, recordando una clara y marcada ascendencia arábigo-andaluza, en la clara sensualidad, ritmo y luminosidad de la narrativa. Su poesía tiene la riqueza de un léxico lingüístico onírico aliado a la frescura de una "voz poética" libre, única y universal. Traductor de 22 obras. Su poesía se caracteriza por el dominio del verso blanco, un profundo rigor de la lengua materna y una escritura desenfadada, fuertemente metafórica, a la vez que amorosa -algo mística- cuando se inviste de un poder rítmico en el cruce de la carne sustantiva de las palabras. Poeta de la realidad interior. La voz intimista de sus versos tiene el pulso de la vida a través de una expresión confesional y registra una clara identificación con el entorno, estableciendo, desde la soledad vivida, el tono melancólico y, a la vez, el vértigo creativo. Sus poemas se han traducido al español, francés, inglés, árabe y rumano.

MATER MATÉRIA

(quando a sepultura é nenhures)
para F. García Lorca, in memoriam

Não temas, vem ao meu encontro através da premente transparência das palavras; nuas e limpas. Sou o lugar poético das coisas que se me cravam na carne, e nos sentidos... Mater Matéria, reyno onde o espírito, temporariamente, permanece.

Não temas, vem crescer comigo (fibra a fibra) nesta verdade entre a blasfémia e a prece.

Beijemos a terra húmida, a canção aflorada nesse lugar onde a brisa nos dispersa a mágoa, onde a tarde se declina sobre a erma planície quando a enorme presença do silêncio se faz anunciar; entre as ancas da noite, ensaiam-se os clarins e emudecem os cobardes pois que jamais os instantes da verdade hesitarão... ao romper do novo dia. "Verde, que te quero verde"!

Irmão, não temas! vem ao meu encontro com a lassidão das sementeiras e pousa, sobre a minha alma inquieta (como se os os dedos não fossem raízes mas antes asas) rasgando um sorriso na boca da terra que, agora, na ante-primavera germina o fruto nasciturno da poesia...

Frederico, não tardes... pois que renasce a tua voz... na Andaluzia.

Monte Boi, 9 Março 2019
(inédito)

MADRE MATERIA

(cuando la tumba está en ninguna parte)
para F. García Lorca in memoriam

No temas, ven a mí a través de la urgente transparencia de las palabras; desnudas y limpias. Soy el lugar poético de las cosas que se clavan en mi carne, y en los sentidos... Mater Matéria, reino donde el espíritu, temporalmente, permanece.

No temas, ven a crecer conmigo (fibra a fibra) en esta verdad entre la blasfemia y la oración.

Besemos la tierra húmeda, el canto que emerge en ese lugar donde la brisa dispersa nuestra pena, donde la tarde declina sobre yerma llanura cuando se anuncia la enorme presencia del silencio; entre las caderas de la noche se ensayan los clarines y se callan los cobardes porque los instantes de la verdad no vacilarán nunca... al romper el nuevo día. "¡Verde, que te quiero verde!
Hermano, no temas; ven hacia mí con la lasitud de las siembras y posa sobre mi alma inquieta (como si los dedos no fueran raíces sino alas) rasgando una sonrisa en la boca de la tierra que, ahora, en la pre-primavera germina el fruto naciente de la poesía...

Federico, no tardes... porque tu voz renace... en Andalucía.

Monte Boi, 9 de marzo 2019
(Traducción al español por el autor)

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Poemas ibéricos (15) LORQUIANA POR VERGÍLIO ALBERTO VIEIRA

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LA AURORA
Federico García Lorca. Poeta en Nueva York (1929-1930)

LA AURORA de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraíso ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.

A AURORA

SOBRE quatro colunas de lodo
já alvorece em Nova York
enquanto um furacão de negras pombas
chafurda em águas podres.
Pela interminável escadaria vai
soluçando a novaiorquina aurora
colhendo nas fendas
nardos de aflorada angústia.
Chega o alvor e ninguém o leva à boca
porque ali não há manhã nem esperança possível:
furiosos enxames de moedas atacam
de quando em vez abandonados rapazinhos.
Os primeiros a ceder pagam com os ossos
a desilusão de que não há paraísos nem amores traídos:
atolados no lodo dos números e das leis,
perversos jogos, fútil ardor.
Martirizada de ruídos cai a luz
na impudica ameaça da mais estéril ciência.
Eis como sobrevivem ao massacre os insones vagabundos
que agora andam à toa pelos bairros.

Traducido por VAV, publicado en Rosa Amoris, 2011. Revisión en junio 2021

PANORAMA CIEGO DE NUEVA YORK

Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.

Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No está en el aire ni en nuestra vida,
ni en estas terrazas llenas de humo.
El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita
en los ojos inocentes de los otros sistemas.

Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
Y las que mueren de parto saben en la última hora
que todo rumor será piedra y toda huella latido.
Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas golondrinas con muletas
que sabían pronunciar la palabra amor.

No, no son los pájaros.
No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento,
ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada,
Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo,
es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.
Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos;
plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
y para la tierna intimidad de los volcanes.

No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
La Tierra con sus puertas de siempre
que llevan al rubor de los frutos.

PANORAMA CIEGO DE NUEVA YORK

Se acaso não são pássaros
amortalhados de cinza, gemidos
violentando a janela nupcial,
levíssimas criaturas do ar serão
irrompendo como sangue novo contra a infinda obscuridade.
Mas não, não são pássaros,
porque os pássaros querem ser bois.
Com o beneplácito do luar podem ser pedras brancas,
não se tratasse de rapazes feridos
cabendo aos juízes desenredar o imbróglio.

A dor que se abeira da morte todos conhece
sempre que a verdadeira dor volta costas ao espírito.
Não anda no ar, muito menos na nossa vida,
ainda que na saturação das esplanadas.
A dor autêntica mantém as coisas despertas
aos olhos inocentados doa sistemas.
Como pesa nos ombros o traje rejeitado,
que o céu não raro acasala em promíscuas manadas;
já as que morrem no parto só à última hora
saberão que todo o clamor há-de tornar-se pedra;
toda a passagem, latido.

Ignoramos que o pensamento tem seus esconsos
onde o filósofo é devorado por varas de porcos e lagartas
e certos rapazinhos idiotas já repararam que pelas cozinhas
chegam a andar discretas andorinhas com muletas
capazes de ciciar a palavra amor.

Não, não são pássaros, não.
Pássaro não será o que exsuda a inóspita febre da lagoa,
nem a inquietude assassina que nos invade cada momento,
nem a anavalhada ameaça de suicídio que nos agita pela madrugada:
digamos que é do casulo do ar nos vigia todo o mundo,
exíguo espaço donde se evade o vergão de luz,
vaga escalada através da qual nuvens e rosas abafam
o grunhido que irrompe pela goela do sangue.
É certo que muitas vezes me perdi de mim
para não perder o ardor que mantém as coisas despertas
e só dei com marinheiros mortos de bêbados pelos saguões
e criaturinhas divinas enterradas na neve.

A insanável dor, contudo, já escalava outras praças
onde petrificados pés apodrecem dentro dos troncos,
praças sob cujo saturado céu antigas estátuas acolhem
paixões como vulcões de lama.

A dor exarou a voz. Só os dentes se mantêm,
os dentes que a solidão disseminou pelo descampado ‘scuro.
A dor exarou a voz. Cansada terra neste lugar ficou.
A mesma terra da qual uma eternidade inteira
tornará íntima do rubor dos frutos.

Tradução por VAV, publicado em Rosa Amoris, 2011, revisão junho 2021.

DOS SONETOS

EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

O POETA PEDE AO SEU AMOR QUE LHE ESCREVA

Meu entranhado amor, ardente morte,
tua palavra dada espero em vão
pensando, pois, que sem mim vivo então
como flor que murcha entregue à sorte.

Perene é o ser. Da pedra, o corte
que a inane sombra ignora sem razão.
De nada serve, no fundo, ao coração
o derramado mel, que a lua aborte.

Sofri por ti sofrendo. Veias abri
qual tigre e pomba, à roda da cintura
com mordimentos e açucenas combati.

Com palavras satisfaz minha loucura
ou deixa-me vive, se não por mim, por ti
nocturna alma, eternamente ‘scura

II

Yo sé que mi perfil será tranquilo
en el norte de un cielo sin reflejo:
Mercurio de vigilia, casto espejo
donde se quiebre el pulso de mi estilo.

Que si la yedra y el frescor del hilo
fue la norma del cuerpo que yo dejo,
mi perfil en la arena será un viejo
silencio sin rubor de cocodrilo.

Y aunque nunca tendrá sabor de llama
mi lengua de palomas ateridas
sino desierto gusto de retama,

libre signo de normas oprimidas
seré, en el cuello de la yerta rama
y en el sinfín de dalias doloridas.

Sei quão sereno será o meu perfil
a norte de que céu embaciado
Mercúrio me protege, espelho inculpado
em que se quebra meu pulso febril.

Pudera a hera ter-me sido hostil
tal a inclinação do corpo profanado
em praça pública, silenciado
crocodilo sem disfarce nem ardil.

Já extinta chama sou, já meu gemido
de pomba amedrontada chega ao fim
nesse desterro de giestas florido.

A salvo de opressoras leis, assim
desfrutarei do paraíso então perdido
onde mil dálias se juntaram para mim.

Tradução: VAV, 2021

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Poemas ibéricos (14) ÁGUEDA GARCÍA GARRIDO

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Águeda García Garrido nasceu em Huelva, Andaluzia. É doutora pela Universidade da Sorbonne e professora titular na Universidade de Caen-Normandia (França) desde 2011. Águeda, combina a sua atividade universitária com a criação literária. Ganhou vários prémios nacionais e internacionais de poesia. Publicou em numerosas revistas de literatura e cultura (Barcarola, círculo de poesia, Cadernos do matemático, Dos filos, Fábula, Borderad, o Colóquio dos cães, Nayagua...) e os seus poemas apareceram em várias antologias: a Alquimia do Fogo (Amargord, 2014), XXIV prémios de poesia "luz" (Tarifa, 2017), entre outros. Traduziu vários poetas franceses inéditos em castelhano. É autora do poemário “O Espaço Ausente” (Coleção Donaire, n.° 3, Diputación Provincial de Huelva, 1998). A sua poesia explora a linguagem da itinerância, brinca com as emoções do desenraizamento e reconstrói a memória dos lugares vividos num mundo onde o habitável é apenas um refúgio.

POR LO QUE VIVIMOS

Empieza el día y ya es de noche.
Hay un árbol azul en medio del vacío
esperando que la luz sea el refugio
de su savia continua. 
Despacio mueve su ramaje,
sin alterar su melodía, 
igual que una pluma de nadie
baja del cielo y nos sorprende.
En su cima hay algo que escapa
a los anillos del aire,
todavía oscuros y cerrados.
Un nimbo helado que tiembla
como mi voz en tu nuca.

Logo se faz noite, mal o dia começa.
Uma árvore azul no lugar desabitado
espera que a luz absorva
sua primeira seiva.
De vez em quando agita seus ramos
qual pluma translúcida
que do céu cai, e nos deslumbra,
Em seu fulgor algo se dispersa sem alterar sua melodia,
nos volteios do ar,
assombrosa ocultação.
Gélida obscuridade, meu trémulo
gemido na tua nuca ecoa.

VOLENDAM

En la casa número 19 vive Klaas.
Es un templo de ébano que ya ha ardido
la noche en que vino el soldado de las botas sucias
golpeando la puerta con el pomo de su espada.
El fuego se llevó el tibio olor de los corpiños
con sus trencillas rotas y su apretado aliento,
la primera humedad de la achicoria,
el dormido acorde del laúd
en la irisada piel de los lirios,
el agua inmóvil del caldero
que brillaba en el hueco de las manos,
el rápido abrazo que todo lo retiene, 
la felicidad azul de la pupila,
dilatada en su furtivo oleaje,
el corazón que un día lo vio todo perdido.

En la casa número 19 vive un hombre que busca
la tierna vocación de la hierba,
abrigada en su pecho como esquivo
temblor del paraíso.
Sale cada día a medir la sal que delinea
la puntualidad del estuario
porque allí las raíces ignoran los incendios
y la tristeza se agita en su látigo precoz.

Triunfante, rendido, jadeante
atraviesa el campo con la memoria
saciada en los desvanes.

Se dirige al mar a detener el mundo,
sus olímpicas llantas en la tierra.
Su bicicleta está oxidada
como el gozne de una larga primavera
zurcida en su nociva pendiente
del tiempo y el camino.
Con ella reconstruye la oquedad
de su infancia, su primer amanecer
en otro cuerpo que hoy descansa
bajo el linde solar de las luciérnagas. 

Na casa a que foi dado o n.º19 vive Klaas.
Queimado templo de ébano na noite
em que o soldado
das botas sórdidas
arrombou a porta com o cabo da espada.
As chamas consumiram os corpetes flácidos
com cordõezinhos retalhados e sua respiração aflita,
a primeira fragrância da chicória,
o sonolento acorde do alaúde
na iridescente textura dos lírios,
a água dormente no caldeiro
refulgindo na concha das mãos,
o esquivo abraço que tudo prende,
o radiante azul do olhar.
espargido em seu furtivo tremular
o coração em que um dia tudo naufragou.

Na casa n.º19 vive um homem
que implorou
a branda consolação da erva,
acolhida em seu peito como indócil
lucilação do paraíso.

Dia a dia sai a calcular a salinidade
com que assegura a harmonia do estuário
onde as raízes enjeitam os incêndios
e a desolação vibra seu açoite precoce.

Exultante, rendido, sufocado
percorre o descampado com a memória
exaurida em recônditas paragens.

Para suster o mundo segue com destino ao mar,
suas olímpicas rodas na terra,
montando a bicicleta mais enferrujada
que os gonzos de uma juvenilidade
passajada em seu desgaste irreparável.
ora pelo tempo, ora pela jornada.
Com ela recupera a vacuidade
da infância, seu primeiro alvor
numa outra compleição hoje protegida
sob a cúpula solar dos pirilampos.

(Inédito, Diciembre 2021)
Tradução para português pelo VAV

*Nota do tradutor: Mantive a tradução literal do vocábulo "hierba" explorando a analogia com a poética de Walt Whitman e da leitura que deve ser feita da obra "Leaves of grass" - enquanto estupefaciente.

Volendam es una pequeña ciudad portuaria y turística de Holanda perteneciente a la comuna de Edam-Volendam. Su población se sitúa en torno a los 22.000 habitantes.

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Poemas ibéricos (13) DELMAR MAIA GONÇALVES

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Delmar Maia Gonçalves (Quelimane, Mozambique, 1969) es un escritor, que destaca como divulgador de la literatura de su país en el extranjero. Reside actualmente en Portugal. Escribió siete libros de poesía. Su poesía se caracteriza por una constante falta de respeto a la norma, saltándose el canon literario y lo normativo. Se considera un poeta dadaísta, zen y libre. Siempre practica el verso libre. Delmar envía este poema de tan elegante sencillez que me gustaría convertirme en un "xirico" mozambiqueño.

POEMAS

I

"Mussa Bin Bique"
Entre
o orvalho paradisíaco,
lúcido e transparente
da ilha
mora um xirico (1).
No canto
melodioso do pássaro
dorme o paraíso.


II

Vou de asas
de nuvens
para o sonho
Que a realidade
é só um pormenor.


III

Inconformado
me quedarei
dando um valente estalo
no vazio do meu pranto.


IV

Minha pátria
é o rio dos Bons Sinais
Por lá navego
com a constância das ondas
Foi lá
que bebi sura
dos seios de Augusta
Era doce o néctar
de Artemis.


V

O poeta
é sempre bélico
quando se vislumbram
Lobos mascarados de Cordeiros
com discursos dóceis de Pombas
e falsos pergaminhos de Hienas
Guarda as flechas
num mar de nuvens neutras
veladas por um bando de Corvos.


VI

"Porvir"

E o coração mestiço
que batuca dentro de mim
apesar da ausência de bússola
Ainda encontra
o leme que me arrasta
para o porvir.


VII

Se um dia
vos pudesse dar um presente sem medida
de certo vos ofereceria
um poeta
louco e sóbrio
para que pudessem
degustar sem limites
suas palavras.


VIII

Num país de sombras
sem contornos
onde todas as paisagens são outras
reinam mentes amordaçadas
quando o verbo se faz cio.

I

"Mussa Bin Bique" (2)
Entre
el rocío paradisíaco,
claro y transparente
de la isla
habita un canario.
En la canción
melodiosa del ave
el paraíso duerme.


II

Voy con alas
de las nubes
al sueño
Donde la realidad
es sólo un detalle.


III

Insatisfecho
me quedaré
dando una valiente bofetada
en el vacío de mi llanto.


IV

Mi patria
es el río de las Buenas Señales
Por él navego
con la constancia de las olas
Fue allí
Donde bebí sura
de los pechos de Augusta
Dulce era el néctar
de Artemisa.


V

El poeta
es siempre belicoso
cuando vislumbra
Lobos disfrazados de corderos
con dóciles discursos de Palomas
y falsos pergaminos de Hienas
Guarda las flechas
en un mar de nubes neutras
veladas por una bandada de cuervos.


VI

"Porvenir"

Y el corazón mestizo
que late dentro de mí
a pesar de la carencia de brújula
Aún encuentra
el timón que me arrastra
al porvenir.


VII

Si un día
os pudiera dar un regalo sin medida
Seguro que os ofrecería
un poeta
loco y sobrio
para que pudieseis
degustar sin límites
sus palabras.


VIII

En un país de sombras
sin contornos
donde todos los paisajes son otros
donde reinan mentes amordazadas
cuando el verbo se hace celo.

* Notas do traductor (SAL)
(1) Xirico (Serinus mozambicus) es ave canora típica de Mozambique, perteneciente a la familia de los fringílidos. Parecido a los canarios ibéricos.
(2) Mussa Bin Bique, otros nombres Mossa Al Bique o Mussa Ben Mbiki o Mussa Ibn Malik, era gobernante de la isla de Mozambique y comerciante adinerado, antes de que los portugueses conquistaran la isla en 1544.

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Poemas ibéricos (12) MARIO LOURTAU

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O POEMA Rinoceronte de Durero, de Mario Lourtau, pertence ao livro “O olhar do condor”, publicado por De la luna libros (Mérida, 2012) na coleção de livros de poesia Luna de poniente. O poema forma parte deste moderno animalario na sua secção Álbum de Zoologia. Os seus versos surgem como entrada a esta segunda parte do poemário, onde o reino animal ganha espaço entre as diferentes emoções que podem surgir através da contemplação destes seres selváticos. Rinoceronte de Durero, longe de ficar-se por um mero retrato da nobreza e beleza deste animal, submerge-se na intra-história europeia, olhando 5 século atrás, quando pela primeira vez se pode observar este paquiderme no velho continente. As desiguais viagens que teve de afrontar um animal de tal tamanho (chegou a ser comparado com um ser lendário) contrastam com o impacto social que produziu, maravilhando as cortes europeias e todos aqueles que puderam contemplá-lo. Ganda, como assim se chamava o paquiderme, passou por diferentes mãos até chegar a formar parte da corte de D. Manuel I de Portugal, que mais tarde o obsequiaria ao pontificado. As viagens de Ganda marcaram também as artes na Europa. D. Manuel I, que deu nome ao estilo arquitetónico manuelino, variante portuguesa do estilo gótico final, mais tarde com incorporações renascentistas, foi exemplo disso. A Torre de Belém, em Lisboa, construída por Francisco de Arruda e Diogo de Boitaca entre 1515 e 1519, é considerada como um dos monumentos mais belos e representativos deste estilo, neste caso uma variante do gótico e do luso-mourisco. Num dos lados da Torre de Belém, encontra-se a gárgula do rinoceronte, ao qual o poema faz referência.  

RINOCERONTE DE DURERO

Han pasado ya siglos desde entonces, casi
quinientos años. Ganda, enorme paquidermo,
llegó desde la India a tierras lusas como un ser legendario,
apenas contemplado en la vieja Europa. Agasajo
del Sultán para Alfonso de Alburquerque,
pasó más tarde a manos del rey Manuel I,
que mostró su anatomía de bestia imaginaria
a extraños y curiosos. Antes de ofrecer a la criatura
al Papa León X, el rey quiso enfrentarlo
con un joven elefante, mas fue en vano la afrenta.
Viajó al Pontificado haciendo escalas,
fue expuesto, y admirando por Francisco I;
vivió sus días de gloria y desconcierto
igual que un gran actor perdido por la fama.
Su buque no alcanzó jamás la costa.
Murió terriblemente, encadenado,
bajo el glaciar furtivo de las olas,
en esa selva espesa de algas y salitre
donde se hunden con la vida los seres prodigiosos.
Sucumbió bajo el mar, mas su cadáver
llegó hasta el Vaticano embalsamado.
La Historia guarda un hueco para Ganda
en el libro singular de los obituarios:
En la torre lisboeta de Belém,
asomada a la belleza de sus muros,
la gárgola del rinoceronte respira sobre el mar.

Alberto Durero, sin ver a la criatura,
realizó el primer grabado de su estampa:
poco fiel al animal, repleto de defectos;
mas hermoso al fin y al cabo por su historia.

RINOCERONTE DE DÜRER

Passaram-se séculos desde então, quase
quinhentos anos. Ganda, o enorme paquiderme,
chegou da Índia a terras portuguesas como um ser lendário,
dificilmente contemplado na velha Europa.
Uma festa do Sultão para Afonso de Albuquerque,
passou mais tarde para as mãos do Rei D. Manuel I
que mostrou a sua anatomia de besta imaginária
a estranhos e curiosos. Antes de oferecer a criatura
ao Papa Leão X, o Rei quis confrontá-lo
com um elefante, mas foi em vão a afronta.
Viajou para o Pontificado, fazendo escalas,
foi exposto e admirado por Francisco I;
viveu os seus dias de glória e desconcerto
tal qual um grande actor perdido pela fama.
O seu navio nunca alcançou a costa.
Morreu terrivelmente, acorrentado,
debaixo do glaciar furtivo das ondas,
nessa selva espessa de algas e salitre,
onde se fundem com a vida os seres prodigiosos.
Sucumbiu debaixo do mar, mas o seu cadáver
chegou até ao Vaticano embalsamado.
A história guarda um lugar para Ganda,
no livro singular dos obituários:
na Torre de Belém,
assomada à beleza dos seus muros,
a gárgula do rinoceronte respira sobre o mar.

Albrecht Dürer, sem ver a criatura,
fez a primeira gravura da sua estampa:
não muito fiel ao animal, cheio de defeitos,
mas belo ao fim e ao cabo, pela sua história.

Tradução para português: Neuzâ Tomé
Nota biográfica do autor: https://www.aeex.es/autores/lourtau-mario/

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Poemas ibéricos (11) JORGE SOUSA BRAGA

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Jorge Sousa Braga (Cervães, 1957) es uno de los poetas y traductores portugueses más reconocidos de su generación. Traductor de excelentes poetas españoles como Borges y franceses como Apollinaire, entre otros. Es una delicia leer a este poeta que usa todos los tonos, desde el más lírico, al más procaz, con un fino sentido del humor o la ironía (véase poema Ulises). El autor me envía su poesía reunida en el volumen O poeta nu / El poeta desnudo (Assírio e Alvim) con el aviso de usar à vontade. Elijo un poema ya traducido por Martín López Vega y otro por mí mismo, en el que optado por una traducción literal.

 

PORTUGAL

Portugal
Eu tenho vinte e dois anos e tu às vezes fazes-me sentir
como se tivesse oitocentos
Que culpa tive eu que D. Sebastião fosse combater os
      infiéis ao norte de África
só porque não podia combater a doença que lhe
      atacava os órgãos genitais
e nunca mais voltasse
Quase chego a pensar que é tudo mentira que o Infante
      D. Henrique foi uma invenção do Walt Disney
e o Nuno Álvares Pereira uma reles imitação do Príncipe Valente
Portugal
Não imaginas o tesão que sinto quando ouço o hino nacional
(que os meus egrégios avós me perdoem)
Ontem estive a jogar póker com o velho do Restelo
Anda na consulta externa do Júlio de Matos
Deram-lhe uns electro-choques e está a recuperar
aparte o facto de agora me tentar convencer que nos espera um futuro de rosas
Portugal
Um dia fechei-me no Mosteiros dos Jerónimos a ver se contraía a febre do Império
mas a única coisa que consegui apanhar foi um resfriado
Virei a Torre do Tombo do avesso sem lograr encontrar uma pétala que fosse
das rosas que Gil Eanes trouxe do Bojador
Portugal
Vou contar-te uma coisa que nunca contei a ninguém
Sabes
estou loucamente apaixonado por ti
Pergunto a mim mesmo
como me pude eu apaixonar por um velho decrépito e idiota como tu
mas que tem o coração doce ainda mais doce que os pastéis de Tentúgal
e o corpo cheio de pontos negros para poder espremer à minha vontade
Portugal estás a ouvir-me?
Eu nasci em mil novecentos e cinquenta e sete Salazar
      estava no poder nada de ressentimentos
O meu irmão esteve na guerra tenho amigos que
      emigraram nada de ressentimentos
Um dia bebi vinagre nada de ressentimentos
Portugal depois de ter salvo inúmeras vezes os Lusíadas
      a nado na piscina municipal de Braga
ia agora propor-te um projecto eminentemente nacional
Que fossemos todos a Ceuta à procura do olho que Camões lá deixou
Portugal
Sabes de que cor são os meus olhos?
São castanhos como os da minha mãe
Portugal
gostava de te beijar muito apaixonadamente
na boca

PORTUGAL

Portugal
Tengo veinte años pero tú a veces haces que me sienta como si tuviera ochocientos
Qué culpa tengo yo de que D. Sebastião se fuera a combatir infieles al norte de África
sólo porque no podía combatir la enfermedad que atacaba sus órganos genitales
y nunca volviera
Casi me da por pensar que todo es mentira que el Infante D. Henrique es un invento de Walt Disney
y Nuno Álvares Pereira una imitación chusca del Príncipe Valiente
Portugal
Ni te imaginas cómo me excito cuando oigo el himno nacional
(que mis egregios abuelos me perdonen)
Ayer estuve jugando al póker con el viejo de Restelo
Está yendo a la consulta externa de Júlio de Matos
Le dieron unos electroshocks y está recuperándose
dejando a un lado su empeño en convencerme de que nos espera un futuro de rosas
Portugal
Un día me encerré en el monasterio de los Jerónimos a ver si contraía la fiebre del Imperio
pero lo único que conseguí pillar fue un resfriado
Puse la Torre do Tombo del revés sin encontrar ni un mal pétalo
de las roas que Gil Eanes se trajo del Cabo Bojador
Portugal
Te voy a contar algo que nunca he contado a nadie
Sabes
estoy locamente enamorado de ti
Me pregunto a mí mismo
cómo he podido enamorarme de un viejo decrépito e idiota como tú
por más que tenga el corazón aún más dulce que los pasteles de Tentúgal
y el cuerpo lleno de puntos negros que puedo arrancar cuando quiera
Portugal ¿me estás escuchando?
Nací en mil novecientos cincuenta y siete Salazar estaba en el poder sin resentimientos
Mi hermano estuvo en la guerra tengo amigos que emigraron sin resentimientos
Un día bebí vinagre sin resentimientos
Portugal después de haber salvado innumerables veces los Lusíadas nadando en la piscina municipal de Braga
quería proponerte ahora un proyecto eminentemente nacional
Que fuésemos todos a Ceuta a buscar el ojo perdido de Camões
Portugal
¿sabes de qué color son mis ojos?
Son castaños como los de mi madre
Portugal
querría besarte muy apasionadamente
en la boca

ULISSES

I

Suicidara-se a escassas milhas de Ítaca quando o
      perfil da ilha se recortava já nitidamente no horizonte
A notícia que vinha na página insular de um dos
      jornais de maior tiragem de Atenas
referia apenas que se tratava de um marinheiro
      o número da sua carta marítima e o apelido
(muito comum por aquelas paragens)
o resultado da autópsia
a suspeita de que alguém o tivesse amarrado a um mastro
tatuagens de sereias e de monstros marinhos
a bagagem extremamente reduzida que o acompanhava
um velo de oiro algumas peças de roupa interior. 

II 

Apanhara o barco em Salónica
Durante a maior parte da viagem manteve-se fechado no seu camarote
Debruçado da amurada via agora a sua ilha
       emergindo lentamente das águas
Um cheiro almiscarado dilatava-lhe as narinas
Ítaca perfumara-se de propósito para a sua chegada
e envergara o vestido mais decotado que possuía
Depois de muitos séculos de ausência Ulisses estava de volta
Expedira um telegrama lacónico a anunciar a sua chegada
A esperá-lo dois representantes do governo grego alguns operadores
      de televisão vários professores de mitologia
a comissão de trabalhadores da fábrica «Penélope»
      (uma florescente indústria de tapeçarias) …
Debruçado na amurada do barco que estabelecia a ligação entre as inúmeras ilhas do Mar Egeu
Ulisses
ia revendo mentalmente
todas as privações por que passara
anónimo tripulante de um petroleiro navegando sob a bandeira do Panamá
lavando pratos
para que um dia pudesse voltar a Ítaca
Quantos anos em vão a procurara nos mares mais
      azuis que em sonhos conseguira pintar
no corpo de uma negra na Bronx das mulheres
      expostas nas montras do porto de Amsterdam
Quantos anos em vão a procurara…
Debruçado na amurada via agora a sua ilha
      emergindo lentamente das águas
da memória
com o vestido mais decotado que possuía e cheirando a almíscar…
Suicidou-se a escassas milhas de Ítaca quando o
      perfil da ilha se recortava já nitidamente no horizonte
a escassas milhas de Ítaca
de Í-TA-CA.

ULISES

I

Se suicidó a pocas millas de Ítaca cuando el
      perfil de la isla ya se recortaba nítidamente en el horizonte
La noticia que venía en las páginas insulares de uno de los
      periódicos de mayor tirada de Atenas
se refería sólo a que era un marinero
      el número de su folio y el apellido
(muy común por aquellos lares)
el resultado de la autopsia
sospecha que alguien lo hubiere atado a un mástil
tatuajes de sirenas y de monstruos marinos
el equipaje extremadamente ligero que lo acompañaba
un vellón de oro y algunas piezas de ropa interior. 

II

Embarcó en Tesalónica
Durante la mayor parte del viaje permaneció encerrado en su camarote
Inclinándose sobre la barandilla, vio su isla
      emerger lentamente del agua
Un olor almizclado dilató sus fosas nasales
Ítaca se había perfumado a propósito para su llegada
y se había puesto el vestido más escotado que tenía
Después de muchos siglos de ausencia, Ulises regresaba
Había enviado un lacónico telegrama anunciando su llegada
Esperaban por él dos representantes del gobierno griego algunos cámaras de
      televisión varios profesores de mitología
el comité de trabajadores de la fábrica "Penélope"
(una floreciente industria de tapices) ...
Inclinado sobre la barandilla del barco que establecía la conexión entre las innumerables islas del Mar Egeo
Ulises
estaba revisando mentalmente
todas las penurias que había soportado
como anónimo tripulante de un petrolero que navegaba
      bajo pabellón panameño
lavando los platos
para que un día pudiese volver a Ítaca
Cuántos años en vano la había buscado en los mares más azules
Que consiguiera pintar en sus sueños
en el cuerpo de una negra en el Bronx
en las mujeres expuestas en los escaparates del puerto de Ámsterdam
Cuántos años la había buscado en vano...
Inclinado sobre la barandilla vio su isla
emergiendo lentamente de las aguas
      de la memoria
con el vestido más escotado que tenía y oliendo a almizcle...
Se suicidó a pocas millas de Ítaca cuando el
perfil de la isla ya se recorta en el horizonte
a pocas millas de Itaca
de I-TA-CA.

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Poemas ibéricos (10) GOYA GUTIERREZ LANERO

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GOYA GUTIÉRREZ, (Cabolafuente, 1954 - Zaragoza, Espanha) é licenciada em Filologia Hispânica pela Universidade de Barcelona. Foi professora titular do Ensino Secundário. Desde o ano 2003 é co-editora e diretora da revista literária Alga (www.castelldefels.org/alga). Até à data editou duas plaquettes (pequena publicação para difusão de obras literárias de curta extensão como poemas ou contos) e sete livros de poesia, além de uma novela em ebook. Tem dois poemários inéditos.

 

LISBOA

Nos sorprendió desnudos
El azul
Expulsado del cielo,
Sobre el rojo carmín
De los tejados
En Alfama.

Más allá, el forjado
Metal oscurecido
Arqueando las aguas,
Coronando corrientes,
Pincelando barcos y raíles.
Más próximo el tranvía
Zigzaguea en tus sienes
Las estrellas fugaces
De la infancia.

Entre grises de nieve
De antiguos monumentos
Frente al agua
Serpentea la tarde,
Y el río nos devuelve
De nuevo a las tabernas
Donde se moja el vino
Con maderas de oriente
Y occidente, que saben
A esos días caobas
De refugio
En los ojos de alguien
Que escucha de otros labios
Un poema,
O a esas noches de ébano
Sin sueño, reticentes...

Que apuran, se resisten
Al frío amanecer
De la partida

LISBOA

Surpreendeu-nos despidos
O azul
Expulso do céu,
Sobre o vermelho carmim
Dos telhados
Em Alfama.

Mais além, o forjado
Metal escurecido
Arqueando as águas,
Coroando correntes,
Pincelando barcos e carris.
Mais proximo o eléctrico
Ziguezagueia nas tuas têmporas
As estrelas fugazes
Da infância.

Entre cinzentos de neve
De antigos monumentos
De frente à água
Serpenteia a tarde,
E o rio devolve-nos
De novo às tabernas
Onde se molha o vinho
Com madeiras do oriente
E ocidente, que sabem
A esses dias de mogno
No abrigo
Dos olhos de alguém
Que escuta de outros lábios
Um poema,
Ou a essas noites de ébano
Sem sono, reticentes…

Que apressam, resistem
Ao frio amanhecer
Da partida.

Do Livro “La mirada y el viaje” / “O olhar e a viagem” (Barcelona, 2004)

Tradução para português por Neuza Tomé (NT), junho 2021
Web de la autora: https://goya-gutierrez-lanero.com/ 

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Poemas ibéricos (9) MARGARIDA VALE DE GATO

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Margarida Vale de Gato (Vendas Novas,1973) es profesora de literatura norteamericana y traducción en la Facultad de Letras en la Universidad de Lisboa. Ha traducido poesía y prosa de Lewis Carroll, Marianne Moore (o Pangolim e otros poemas, Relogio d’Água, 2018), Charles Dickens, Mark Twain, Oscar Wilde, W.B. Yeats, Christina Rossetti, Vladimir Nabokov, Jack Kerouac, Allen Ginsberg, George Sand, Jean Giono, Henri Michaux, Nathalie Sarraute y René Char. Es autora de los libros de poemas Mulher ao mar (2010), cuya última edición ampliada se titula Mulher ao mar e Grinalda (mariposa azual, 2018), Lançamento (douda correría, 2016) y en junio 2021 acaba de publicar Atirar para o Torto (Tinta da China). Margarida me envía una cantiga de amigo del siglo XXI y una declaración de intenciones.

Sobre ella, el poeta francés Jack Landes, ha escrito: «Hay quien [no] se cansa de ser bella. Pero la Belleza no es el Bien, cuando se trata de escribir sobre flores enfermas, imágenes de insectos o las sombras de la noche. La Belleza también mata, encerrada (o fuera) de la crisálida. Así es la poesía de Margarida, como un silencio frágil a lo largo de un hilo de seda o como una pira de palabras después de la demolición del espejo /del edificio del yo».

Marinha

Nem aranha nem sereia, antes fora marinheira,
mas por costume da terra, fiquei sendo pescadeira
a ver da areia o mar, o homem levando a barca.
 
Nem urdir nem cativar, antes queria navegar,
mas por costume da terra, me pus peixes a contar,
a ver da areia o mar, o homem levando a barca.
 
Mas por costume da terra, fui de redes lançadeira,
tal a renda, densa, onda, que levantou como fraga;
a ver da areia o mar, levando o homem na barca.
 
Mas por costume da terra, me pus corda a enrolar
tal essa renda da vaga, um vale branco a cavar,
a ver da areia o mar, levando o homem na barca.
 
Até a renda na água se soerguer como fraga,
caindo o casco ao vazio, partindo tábua na vaga,
a vir à areia o homem, levada no mar a barca.
 
Até a renda na água um oco de espuma cavar,
a vaga cobrindo tábua até a marca apagar,
a vir à areia o homem, levada no mar a barca.

Marina

Ni araña ni sirena, antes era marinera,
mas por costumbre de la tierra, me quedé en pescadera
viendo el mar de arena, el hombre levando la barca.

Ni tejedora ni seducida, antes quería navegar,
mas por costumbre de la tierra, me puse a contar peces,
viendo el mar de arena, el hombre levando la barca.

Pero por costumbre de la tierra, fui hilandera de redes,
como encaje, denso, ondulado, que se levantaba como roca;
viendo el mar de arena, zarpando el hombre en la barca.

Mas por costumbre de la tierra, me puse a enrollarr cuerdas
y, como el encaje de la ola, me dispuse a cavar un blanco valle,
viniendo el hombre a la arena, zarpando el hombre en barca.

Hasta que el encaje en el agua se levantó como una peña,
cayendo el casco al vacío, rompiendo la tabla en la ola,
viniendo el hombre a la arena, zarpando al mar en barca.

Hasta el encaje excavó en el agua huecos espumosos,
las olas cubrieron las tablas hasta que se borró la marca,
viniendo el hombre a la arena, zarpando al mar en barca.

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DECLARAÇÃO DE INTENÇÕES

Para aqueles que insistem em diluir
isto que escrevo aquilo que eu vivo
é mesmo assim, embora aluda aqui
a requintes que com rigor esquivo.

À língua deito lume, o que invoco
te chama e chama além de ti, mas versos
são uma disciplina que macera
o corpo e exaspera quanto toco.

Fazer poesia é árido cilício,
mesmo que ateie o sangue, apenas pus
se extrai, nem nunca pela escrita

um sólido balança, ou se levita.
Então sobre o poema, o artifício,
a borra baça, a mim a extrema luz.

DECLARACION DE INTENCIONES

Para aquellos que insisten en diluir
esto que escribo aquello que vivo
es incluso así, aunque aluda aquí
a la elegancia que con rigor esquivo.

Echo fuego por la lengua, lo que invoco
te llama, es llama más allá de ti, mas los
[versos
son una disciplina que macera
el cuerpo y exaspera cuanto toco.

Escribir poesía es ardiente cilicio,
incluso si enciende la sangre, sólo pus
se extrae, ni nunca la palabra escrita

balancea un sólido o lo levita.
Así sobre el poema, el artificio,
difumina el poso, a mí sobria luz

Aquí, o seu ultimo libro de poemas:
https://www.bertrand.pt/livro/atirar-para-o-torto-margarida-vale-de-gato/24780386

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Poemas ibéricos (8) MARIA DO SAMEIRO BARROSO

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Maria do Sameiro Barroso (Braga, 1951), es una de las poetas más reconocidas de su generación. Y quizás la más internacional. Tiene una extensa obra poética y numerosos premios, entre ellos el PREMIO PALABRA IBERICA (2009), que compartió conmigo mismo. Desde entonces somos amigos y hermanos en las letras. Su poesía se caracteriza por una turbulencia de vivencias y sentimientos, trasladada a una escritura limpia y clara, con fuerte carga simbólica, teniendo como primeras referencias la búsqueda de la inocencia primordial y la totalidad cósmica. Aquí presentamos un poema escrito directamente en castellano del libro “Molinos del Tiempo”.

QUIJOTE
Al poeta Miguel de Cervantes

Heinrich Heine lo ha leído en un día claro de mayo,
escuchando a los ruiseñores, a los riachuelos
y subía por los rosales olorosos para conocer
la purpura y las perlas en los umbrales de la vida.
La ironía no era un desierto, ni lo grotesco una risa
de lágrimas, y Heine, en la Alameda de los Suspiros,
escuchaba al viento, al silencio,
y a la verdad, cerrada en su cráneo de enigmas.
En los ópalos de sus ojos, la grosería y la llama
de los sueños se mezclaban conlas ramas
de los árboles, la cintura de Dulcinea,
los molinos blancos, Quijote, el ingenioso,
y los relinchos de su rocinante escuálido.
En Sancho Panza, leía la tierra,en su jardín
de raíces verdes.
La grandeza y la pequeñez del mundo
sonaban hondo en el corazón de Heine
que en Cervantes trasfiguró su rostro.
En cada línea, leía el oro, los zafiros,
la lúcida mirada, el rocíode la mañana.
Los caballeros de la luna suelen ser barberos
que los poetas descifran en sus castillos puros
de sombra, musgo y niebla transparente.

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Poemas ibéricos (7) GISELA RAMOS ROSA

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“PARA escribir el poema la mano se abandona / a las palabras, al vacío de la posibilidad de un fragmento/ del mundo” escribe Gisela Gracias Ramos Rosa (GGRR) en uno de sus poemas. Efectivamente, parecen que Palabra y Silencio toman el control de su mano para decir el mundo, el yo y el nosotros. En este poema, que presentamos hoy, GGRR vuelve a los poemas de su libro “El libro de las manos” (Coisas de Ler, 2018) ganador del premio Glória de Sant’Anna. La poesía de GGRR se caracteriza por la búsqueda y el diálogo con sus pares y las cosas. Escribir es preguntar y responder a no se sabe quién y la palabra instaura su propia belleza y ética/estética. Ella encuentra el lugar justo para poner las manos, el lugar donde las manos son todo lo que son y también algo más.

“Mais que a beleza são as mãos erguidas
Que incendeiam o peito, que sussurram
Todo o mistério singular contrito
Que aponta ardentemente para a Luz
(...)”
António Salvado, em La Hora Sagrada, p. 116

Universidade de Salamanca, o manto perene do tempo

Chegam de lugares distantes as mãos ignotas
tecem o manto perene do tempo, tocam a pedra
de um sabor oculto entre os dedos
esculpem a busca com instrumentos antigos, a imagem
do Gral.  

Território sagrado, tecido lentamente por símbolos
ancestrais, onde vozes ressurgem intensas
metamorfoseando-se entre o silêncio profundo e a mó
maturada do pensamento em vagar floração. 

Inabalável pena a do copista desafiando a arte
do escriba com lentos sulcos de um escopro vincados
no Livro, corpo e universo pulsando códigos antigos
numa viagem de frente e de verso mapeando
a expansão cava que define a linha o sulco em espiral de um lugar
onde amanhecem todos os que em trânsito chegaram
partem, regressam. 

Homens e mulheres, bebendo das fontes sagradas,
inscrevem a voz e o silêncio em vincos de um sabor
para além do tempo.  

Gisela Gracias Ramos Rosa
Versão Maio 2021 para um poema de 2018. 

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"Más que la belleza son las manos alzadas
que incendian el pecho, que susurran
todo el misterio, único, contrito,
que apunta ardientemente hacia la luz.
(...)”
António Salvado, em La Hora Sagrada, p. 116

Universidad de Salamanca, el perenne manto del tiempo

De lugares lejanos llegan manos anónimas
tejen el manto perenne del tiempo, tocan la piedra
de sabores escondidos entre los dedos
esculpen con instrumentos antiguos la búsqueda, la imagen del Grial. 

Territorio sagrado, lentamente tejido por símbolos
ancestrales, donde las voces resurgen intensas
transformándose entre el silencio profundo y la rueda de molino
madurada de pensamiento en lenta floración. 

Pluma inquebrantable ladel copista que desafía el arte
del escriba con lentas incisiones por el cincel marcadas
en el Libro, cuerpo y universo pulsando códigos antiguos
en un viaje de ida y vuelta, cartografiando
la honda expansión que define la línea o el surco espiral de un lugar
donde amanecen todos los que en tránsito llegan, se van o regresan. 

Hombres y mujeres, bebiendo de manantiales sagrados,
inscriben voz y silencio en los pliegues de un sabor
más allá del tiempo. 

Gisela Gracias Ramos Rosa
Versión de mayo de 2021 para un poema de 2018. 

Traducción al castellano por SAL y Pedro S. Sanz.

BIBLIOGRAFIA
R. Cagiano (2019). O Corpo como reverberação do eu lírico. Revista Caliban. [link]

Nota Biográfica:
Poeta, (1964, Maputo), com formação em Relações Internacionais, Mestre em Relações Interculturais e pós-graduada em Migrações Etnicidade e Racismo. Profissionalmente foi perita forense durante de trés décadas. Publicou os seguintes livros Vasos Comunicantes, Diálogo poético com António Ramos Rosa (2006, ed. Labirinto), reeditado em 2017 (Poética edições) em formato bilingue português/espanhol; tradução das manhãs (2013, Lua de Marfim) vencedor do Prémio Glória de Sant´Anna 2014; as palavras mais simples, (2014 Poética edições); O livro das mãos (2017, Coisas de Ler 1ª edição e 2º edição 2018; 3º edição no Brasil, editora Moinhos 2019) vencedor do Prémio Glória de Sant´Anna 2018 e nomeado na lista de semifinalistas do Prémio Oceanos; A pedra e o corpo (2018,Poética edições).

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Poemas ibéricos (6) PEDRO S. SANZ

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Pedro S. Sanz (Sevilha, 1970). É licenciado em Filologia Inglesa pela Universidade de Sevilha. Desde os seus anos de universidade que tem um gosto viciante pela tradução. Actualmente vive em Jerez de la Frontera, onde trabalha como professor. Publicou vários livros de poesia, incluindo La templanza y otros georemas (2013), Abisales (2015) e Razón de las islas (2017). A sua última colecção de poemas, Refugio en el vuelo, foi publicada em 2019 pela Chamán Editora. Recebeu alguns prémios literários tanto pela sua narrativa, Platero International Short Story Prize (ONU), na sua poesia há uma tentativa cuidadosa de encontrar um equilíbrio entre o lírico, a narrativa e o conceptual, entendendo o poema como um instrumento de investigação sobre o ser perante o mundo, uma testemunha do que acontece, sobre o ser no mundo, como uma engrenagem do mesmo, e sobre o processo da própria criação poética. Este autor irá colaborar comigo em sucessivas traduções do português para o espanhol.

DEL OTRO LADO

1
Bajo los tejados orantes del mercado, las conversaciones, susurradas, rebotan contra los ladrillos rojos y despiertan en ti un leve rubor, temblor que evoca un pasado inexistente, en el que nunca fuiste, y un futuro que será más deseo que sangre y tacto. Este presente, sin embargo, reverbera con la misma solidez que la densa luz que golpea en el mar.

2
De un lado y de otro lado, de cualquier lado, río u océano mediante, el dolor siempre llega en forma de letanía silenciosa.

3
¿Será la gaviota un ser fuera del tiempo, criatura angelical que con su voz, grito, oración o advertencia, nos convoca? La gaviota que, tierra adentro, sobrevuela la ciudad ¿nos vigila, nos protege? ¿es sólo plumas, carcasa, pico, vuelo? ¿es arcángel que nos recuerda, en una lengua primigenia, que pertenecemos al agua, primera cuna, que somos onda, abismo insondable?

4
Las islas no gustan del Verano. El sol no es amable, reseca su piel antigua. Se acercan barcos, sueltan su carga de cuerpos, que se solazan con ellas como si fueran juguetes de la naturaleza, de un sólo día ¿Dejarán huellas indelebles, ellos en ellas, ellas en ellos? Sin duda el mar lamerá sus heridas. Las islas no gustan del Verano. Ahora que está por llegar el invierno, una cortina de niebla esconde sus cuerpos de sirenas varadas. Mis ojos las llaman desde la orilla ¿Dónde? ¿Dónde os ocultáis? Y en el eco parece venir un canto desvaído, unas notas musicales enredadas en jirones de niebla: ¡Do-La-Do-De-Lá! ¡Do-La-Do-De-Lá! Al otro lado, siempre al otro lado. Las islas no gustan del Verano, prefieren su fresco mutismo de gigante sumergido.

Olhão, otoño 2019

---

DO OUTRO LADO

1
Sob os telhados orantes do mercado, as conversas, murmuradas, chocam contra os tijolos vermelhos e despertam em ti um ligeiro rubor, um tremor que evoca um inexistente passado, no que jamais foste, e um futuro que será mais desejo do que sangue e toque. No entanto, este presente, reverbera com a mesma solidez que a luz densa que atinge o mar.

2
De um lado e do outro, de qualquer lado, rio ou oceano no meio, a dor chega sempre sob a forma de uma silenciosa ladainha.

3
Será a gaivota um ser fora do tempo, uma angelical criatura que com a sua voz, grito, oração ou aviso, nos convoca? A gaivota que terra dentro, a cidade sobrevoa, nos vigia, nos protege? é tão só penas, carcaça, bico, voo? é um arcanjo que nos lembra, numa primogénita linguagem, que pertencemos à água, primeiro berço, que somos onda, insondável abismo?

4
As ilhas não gostam do Verão. Não é dócil o sol, seca a sua pele anciã. Aproximam-se os barcos, descarregam a sua tripulação de corpos, que com elas confortam-se como se fossem brinquedos da natureza, de somente um dia. Deixarão indeléveis pegadas, eles nelas, elas neles? Por certo o mar lamberá as suas feridas. As ilhas não gostam do Verão. Agora que o Inverno se anuncia, uma cortina de nevoeiro esconde os seus corpos de sereias encalhadas. Os meus olhos chamam-lhes da costa. Onde? Onde as escondeis? E no eco parece vir uma desbotada canção, umas quantas notas musicais enleadas em farrapos de neblina: Do-La-Do-De-Lá! Do-La-Do-De-Lá! Do outro lado, sempre do outro lado. As ilhas não gostam do Verão, preferem o arrefecido mutismo de gigante submerso.

Olhão, Outono de 2019
Tradução para português de Manuel Neto dos Santos
Web de autor: https://pedrossanzurdo.wixsite.com/escritor

Poemas ibéricos (5) ANTÓNIO RAMOS ROSA

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Mucho se ha escrito sobre la poesía de António Ramos Rosa (ARR) y se escribirá en el futuro. En el poema que presentamos hoy, traducido por Ángel Campos Pámpano (ACP), el poeta utiliza la écfrasis para (d)escribir la figura central del lienzo de Magritte Le domaine echante (VI). La poesía y la pintura utilizan dos lenguajes diferentes, pero pueden complementarse y a la vez enriquecerse. Además de interesarse por el arte, el poeta desarrolló una importante labor de traducción de poetas franceses e hispano-americanos: Octavio Paz (México),  Alejandro Aguirre (Ecuador), Rodolfo Alonso (Argentina), Mario Benedetti (Uruguay), Alfredo Silva Estrada (Venezuela), Nicolás Guillén (Cuba), Vicente Huidobro (Chile), Roberto Juárroz (Argentina), Ulalume González de León (México), Eugenio Montejo (Venezuela), César Moro (Peru), Olga Orozco (Argentina), César Vallejo (Perú) y entre los españoles a Jorge Guillén, Pedro Salinas, Tomás Segovia, Juan Eduardo Cirlot y Carlos Edmundo de Ory. Esta labor seguramente le hizo permeable a la lengua española, así como él influenció a otros poetas españoles como ACP. En la poesía de ACP vemos características de la poesía de ARR, como las elipsis que comienzan con un complemento circunstancial o el uso de la voz de la segunda persona del singular para referir una anécdota personal del pasado (Véase Pérez Parejo, 2012).

LE DOMAINE ENCHANTÉ (1980)
(PROPOSIÇÕES SOBRE LE DOMAINE ENCHANTÉ DE MAGRITTE)

António Ramos Rosa 

O que nos diz a imagem? Diz-nos o que é e não o diz.
Porque não é uma palavra. Antes um silêncio,
uma ausência, um vazio.
O seu sentido é uma promessa de sentido
ou o silêncio do sentido que respira e transparece
Ausência na presença plena
Cintilação silenciosa e fixa de um olhar sem fim
Um olhar vazio de tudo — que vê e não vê
e só vê porque é cego.
Tudo nele é visão, mas a visão vê tudo. 

Um signo que aponta a uma infinidade de sentidos
ou o sentido é infinito. Um sentido impossível.
Este é o aspecto incessante do signo,
o seu vazio e a sua vida,
todos os signos de um signo
de um incessante signo. 

O olhar vazio é visão de um puro espaço
onde tudo é exterior e ao mesmo tempo íntimo
Todo o interior é nele o puro olhar do exterior
e a profundidade infinita do olhar silencioso. 

Tudo o que ele vê a partir do puro espaço
o horizonte que está em si e à sua frente
e vem de dentro, do íntimo exterior,
e é todo ele olhar em si
a pura exterioridade de si mesmo
que ao abrir-se fecha-se e para dentro se abre. 

Mas este olhar vazio
é ainda mais exterior do que qualquer olhar
porque reflecte à superfície todo o exterior
o puro exterior a partir do qual nos olha
e em si mesmo vê
numa esfera
em que a visão é presença fascinante
do que não vemos,
a ausência do que ela vê
— o tudo e o nada da visão,
a vacuidade do próprio acto de ver. 

Ela olha... Não. Não olha. Vê.
Não vê. Olha.
Olha o vazio, o vazio do centro.
E ela vê.
Mas quando vê
deixa de ver: olha
apenas.
Porque a visão suspende-se
ante o vazio do centro. 

Ela não pode ver-nos. Ela olha-nos.
Olhemo-la.
Olhemos os seus olhos, o seu olhar.
Não vemos, olhamos apenas.
Estes olhos não se vêem.
Como não se vê a luz vazia,
a luz do imo,
o fundo sem fundo do próprio fundo. 

Mas podemos olhá-la
porque olhar é deixar-se fascinar
e o que olhamos é a fascinação do vazio
sem fundo algum. 

Mas o seu rosto reflecte a harmonia
do seu fundo sem fundo com a superfície pura
O seu rosto fala do silêncio
que é o silêncio da sua beleza.
E a discreta plenitude deste rosto
revela-nos
que o puro espaço inacessível
é também a pura presença da terra,
a misteriosa transparência de cada ser,
a plenitude de uma semelhança. 

Este rosto reconhece-nos
porque é a própria semelhança
Esta semelhança reúne-nos,
reconcilia-nos connosco
é o nosso coração reencontrado. 

Este rosto aceita-nos no seu silêncio
na sua distância próxima.
É um sorriso de uma serena plenitude,
um sorriso de aceitação e amor,
uma amizade no mistério do ser. 

Este rosto atrai-nos para uma distância
uma longínqua proximidade
ponderação da nossa transparência
porque nela nós estamos presentes
através de uma contemplação
que recusa olhar o que não deve ser visto
que atravessa o visível para ver. 

Ela vê o que se oculta no visível,
o único, o ser,
o centro onde não estamos
mas que talvez em nós amadureça
que o seu olhar faz amadurecer. 

Não a vemos. Olhamo-la.
E é todo o seu corpo que nos olha
que não cessa de nos olhar.
Vemos o seu corpo
Mas é antes o seu corpo que nos olha. 

O seu corpo é palavra e silêncio da palavra. 

A palavra-silêncio do seu corpo
entra no íntimo de nós
onde recolhe o sonho de viver
que só pode revelar-se numa infinita
contemplação
que não pode deter-se em nenhum sentido
porque é o incessante, o interminável sim do amor. 

António Ramos Rosa, Le Domaine Enchanté (proposições sobre um fragmento de «Le Domaine Enchanté» de Magritte), Porto, O Oiro do Dia, 1980

René Magritte, Le Domaine Enchanté (VI), 1953

LE DOMAINE ENCHANTÉ
(Propuesta sobre un fragmento de le domaine enchanté de Magritte)

António Ramos Rosa

¿Qué nos dice la imagen? Nos dice lo que es y no lo dice.
Porque no es una palabra. Sino un silencio,
una ausencia, un vacío.
Su sentido es una promesa de sentido
o el silencio del sentido que respira y se transparenta.
Ausencia en la presencia plena,
titilación silenciosa y fija de una mirada sin fin.
Una mirada vacía de todo: que ve y no ve
y sólo ve porque es ciega.
Todo en ella es visión, más la visión lo ve todo.

Un signo que apunta a una infinidad de sentidos
o el sentido es infinito. Un sentido imposible.
Este es el aspecto incesante del signo,
su vacío y su vida,
todos los signos de un signo,
de un incesante signo.

La mirada vacía es visión de un puro espacio
donde todo es exterior y al mismo tiempo íntimo.
Todo lo interno es en ella la pura mirada de lo exterior
Y la profundidad infinita de la mirada silenciosa.

Todo lo que en ella ve a partir del puro espacio,
el horizonte que está en ella y por delante
y viene de dentro, de lo íntimo exterior,
y es todo él mirada en sí,
la pura exterioridad de sí mismo
que al abrirse se cierra y hacia dentro se abre.

Pero esta mirada vacía
es aún más externa que cualquier mirada
porque refleja en la superficie todo el exterior
el puro exterior a partir del cual nos mira
y en sí mismo ve
en una esfera
donde la visión es presencia fascinante
de lo que no vemos,
la ausencia de lo que ella ve:
el todo y la nada de la visión,
la vacuidad del propio acto de ver.

Ella mira… No. No mira. Ve.
No ve. Mira.
ella es armonía azul del cielo
y la plenitud terrestre. El supremo equilibrio.
Pero ella no ve. Mira.
Mira el vacío, el vacío del centro.
Y ella ve.
Pero cuando ve
deja de ver: mira
sólo.
Porque la visión se suspende
ante el vacío del centro.

Ella no puede vernos. Ella nos mira.
Mirémosla.
Miremos sus ojos, su mirada
porque en ella nosotros estamos presentes
a través de una contemplación
que se niega a mirar lo que no debe ser visto,
que atraviesa lo visible para ver.

Ella ve lo que se oculta en lo visible.
lo único, el ser,
el centro donde no estamos,
pero que tal vez en nosotros madure,
que su mirada hace madurar.

No la vemos. La miramos.
Y es todo su cuerpo quien nos mira,
Quien no cesa de mirarnos.
Vemos su cuerpo.
Pero es ante su cuerpo quien nos mira.

Su cuerpo es palabra y silencio de la palabra.

La palabra-silencio de su cuerpo
entra en lo íntimo de nosotros
donde recoger el sueño de vivir
que sólo puede revelarse en una infinita
contemplación
que no puede detenerse en ningún sentido
porque es el incesante, el interminable sí del amor.

Versión de Ángel Campos Pámpano (Revista de Occidente)

Nota biográfica do poeta: http://antonioramosrosa.blogspot.com/p/biografia.html

Agradecimientos especiales a M. Filipe Ramos Rosa por la cesión de derechos y su amabilidad al requerimiento del firmante de esta rúbrica

BIBLIOGRAFIA:
PÉREZ PAREJO R. (2012). La influencia de la poesía portuguesa en la obra de Ángel Campos Pámpano: ejemplos y significación. Revista Tejuelo. Vol. 14:58-84.

Poemas ibéricos (4)
ALBANO MARTINS Y SAL

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Albano Martins nasceu no Fundão, Beira Baixa, 1930 e morreu em Vila Nova de Gaia, 2018. Licenciado em Filologia Clássica, foi autor duma vasta obra poética, reunida em três volumes, com os seguintes títulos: Vocação do Silêncio (1990), Assim São as Algas (2000) e As Escarpas do Dia (2010). Além de poeta, foi também tradutor de poetas – gregos do período clássico, latinos, italianos, espanhóis e sul-americanos. Várias vezes premiado e condecorado, está traduzido em diversas línguas, incluindo o castelhano. Ontem, 6 junho, foi o terceiro aniversario de a morte do poeta. Dedico-lhe este poema como uma homenagem, pois teve a gentileza de participar da minha antologia poética "Alquimia do fogo" (Amargord, 2014) com dois poemas inéditos do livro O Nome da Cratera. Também me enviou uns poemas (carmina) de Catulo, traduzidos para português.

Poemas ibéricos (3)
ANTONIO MACHADO Y VERGÍLIO ALBERTO VIEIRA

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El poeta Vergílio Alberto Vieira (VAV) de Braga me envía este poema evocativo de António Machado y una traducción de poema XII del libro “soledades” (Obras completas). VAV tiene una extensa obra poética y ensayística. El poeta insiste en «que la traducción es una recreación en portugués, porque sería incapaz de sacrificar la belleza estética del original español».

POEMA XII DE SOLEDADES A. MACHADO

Poemas ibéricos (2) ANTONIO ORIHUELA

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Antonio Orihuela (Moguer, Huelva 1965). Poeta, profesor, doctor en Historia por la Universidad de Sevilla, arqueólogo del presente. Viene elaborando desde comienzos de los noventa un discurso crítico sobre la vida dañada y las resistencias en la sociedad tardocapitalista. Su poesía se caracteriza por su sencillez y lirismo de manera que llega al lector a pesar (o a favor) de su posición política evidente. Desde 1999, coordina los encuentros «Voces del extremo», extendidos por España y Francia, foro de la llamada poesía de la conciencia. Cuenta con una extensa obra, con más de sesenta libros publicados, entre poesía y narrativa experimental. Antonio envia dos poemas sobre dos ciudades portuguesas:

Tradução: SAL
Segundo o autor, este poema foi escrito quando descobriu, na rua citada, um azulejo dedicado a José Afonso (Zeca) ... onde viveu e compôs a famosa canção, o que significava e a situação atual em Portugal. Este poema foi escrito em 25 de abril de 2019, aniversário da revolução dos cravos.