Poemas ibéricos

I

As navalhas abrigaram-se na casa.
Os corredores estão escuros
e nunca mais te posso atear
com o mel das estantes.

Os livros já não têm janelas
para dentro de ti.
Os versos de Celan
foram alagados.

Se agora dissesse,
Era Primavera,
e as árvores voaram para os seus pássaros,
a porta ficaria na mesma.

II

Vem depressa enquanto a casa
ainda me conhece.
Os corredores apagam-se
e nos retratos
Agosto está pálido.
O quarto está cheio de vento,
o perfume magoa-se contra a memória.
Há Inverno nos móveis,
mas as mãos teimam em visitar
as árvores nas gavetas.

Vem depressa enquanto a casa
ainda me conhece.
Não tarda os ciprestes abrem as janelas
e os muros reclamarão o meu nome.

Se não chegares a tempo,
não te preocupes,
deixarei a morada aos pássaros

III

Não venhas agora,
as árvores tremem nos móveis
e a tempestade não adormeceu a cama.
Os lençóis assobiam o teu nome
e dizem os retratos,
os pássaros são barcos para a insónia.

Não venhas agora,
as paredes hospedaram o vento
e nos atris os versos dançam falésias.
Há livros com janelas doentes
e as histórias agasalham-se no nevoeiro.

Não venhas agora,
as paisagens passeiam naufrágios
e Agosto está numa cadeira de rodas.

Quando regressares,
os dias estarão sós.

I

Las navajas se refugiaron en la casa.
Los corredores están oscuros
y nunca más te podré encender
con la miel de las estanterías.

Los libros ya no tienen ventanas
para dentro de ti.
Los versos de Celan
fueron inundados.

Si ahora dijese,
Era la primavera,
y los árboles volaron a sus pájaros,
la puerta quedaría en la misma.

II

Viene deprisa mientras que la casa
aún me conoce.
Los corredores se apagan
y en los retratos
Agosto está pálido.
La habitación está llena de viento,
el perfume se hace daño contra la memoria.
Hay invierno en los muebles,
pero las manos tiemblan en visitar
los árboles en los cajones.

Viene deprisa mientras que la casa
aún me conoce.
No tardes los cipreses abren las ventanas
y los muros reclamaran mi nombre.

Si no llegas a tiempo,
no te preocupes,
dejaré la morada a los pájaros.

III

No vengas ahora,
los árboles tiemblan en los muebles
y la tempestad no durmió la cama.
Las sábanas silban tu nombre
y dicen los retratos,
los pájaros son barcos para el insomnio.

No vengas ahora,
las paredes alojaron el viento
y en los atriles los versos bailan acantilados.
Hay libros con ventanas enfermas
y las historias se agasajan en la niebla.

No vengas ahora,
los paisajes pasean naufragios
y agosto está en una silla de ruedas.

Cuando regreses,
los días estarán solos.